I ragazzi del Centro Sociale Cantiere di Milano fanno sempre un ottimo lavoro per la promozione di poesia, cultura solidale, politiche sociali a favore degl’ultimi che mai potranno (in questo mondo impossibile) esser primi. Ecco una delle ultime serate organizzate per le celebrazioni della Giornata della Memoria che, oltre che allo sterminio del popolo ebraico, ricorda la tragedia di molti popoli che han trovato la morte sotto la follia dei vari totalitarismi sparsi la storia del novecento e non solo. Controvento e contro ogni regime che si sopporta in ricordo di quei molti tacciati diversi e dispersi, oltre che le loro terre, l’oblio della memoria: rom, palestinesi, armeni, omossessuali, oppositori politici, anarchici, rivoluzionari d’ogni genere e purtroppo la lista ha davvero una coda molto, troppo lunga. L’importante credo sia far di ogni storia una barricata contro il potere, di ogni potere una storia di barricate. Un grazie particolare a Patrizia al “maestro” per ogni che si spiega meglio stando zitti.

Non voglio entrar nel merito di come è stato cancellato il pezzo che feci con TvBoy tanti anni fa (”Noi che si rema contro la notte”) e che, incredibilmente resisteva in una Milano bombardata e devastata. So solo che son state davvero tante le manifestazioni di sostegno per quel che si considerava quell’opera parte della memoria storica di questa citta’. Certo non lascio che, dopo i danni a quintali fatti dall’amministrazione comunale scorsa, il muro, oltre esser diventato grigio, diventi terra di nessuno e quindi di nessuna memoria. Eccomi quindi prontamente a scriver una poesia per tutti i migranti di questa nazione sotto un gelo raro che mi ha perfino spaccato le mani per la vernice gelata. A maggio, col vento a favore e la bella stagione, proporremo un nuovo intervento in cui anche i ragazzi del quartiere parteciperanno all’opera. Per ora buon sciopero migrante a tutti…

La Barona non è un ghetto (non me ne vogliano purtroppo alcuni amici rapper) ma casomai è il posto un poco tribulato dove siam nati. Tra via Mazzolari e Scampia, sopratutto da metà anni ‘80 in poi, la differenza è molta e, per quanto non fosse l’Eden in terra, non mi sento di dir che sia stato un inferno a cielo aperto. Certo non siam nati in Corso Como e, riguardo al tessuto sociale, alcune problematiche restano e difficilmente si laveranno con il tempo. Il Barrios (gestito da Comunità Nuova e Don Gino Rigoldi) è esempio unico di come si possa far un ottimo lavoro sui contesti popolari proponendo, oltre che socio-educativa, intrattenimento e contenuti culturali “alti”. Qualche sabato fa, per partir invece dal basso, io e il buon Tawa ci siam messi disposizione dei ragazzi dell’educativa per intercettare un poco degli adolescenti che animano il quartiere e capir, se e come, far un laboratorio a cavallo tra poesia e graffitismo. Nuvoli di colore e ragazzi, spray ovunque e qualche parola nuova gettata la strada (perdonate ma la deriva vandalica talvolta prende il sopravvento). Tornando verso casa pensavo proprio che il nostro quartiere non è un ghetto, è bello e, come ho sentito dirci, ci porta rispetto. L’arte ha valore se sociale e solidale.

Roma e Piazza del Popolo ha ospitato una delle ultime tappe del lungo tour di Pagina Bianca; qui uno scatto poco dopo l’alba ad un passo dalla fine della posa. Potrei raccontar ancora una volta di chi s’è fermato, chi ha dipinto, chi s’è gettato capofitto, chi s’è misurato e ha “solo” assaggiato qualche pennellata. Questa volta invece lascio i ricordi di chi c’era e i racconti in rete il resoconto del tutto. Sempre migliaia di sorrisi, mani lavate, mani zozze, passi lasciati, corse pazze e scivoloni. Proprio questi giorni tralaltro (febbraio 2012), stiamo tentando di chiudere le ultime città in Italia (Bari, Palermo, Venezia…) e di pianificare un vero tour mondiale (si parla di 10 città in 80 giorni). Il mio più grande ringraziamento va ai “ragazzi” che ci han aiutato a buttar giù la pagina (in sei facevamo altrettante regioni d’Italia), a tutta la famiglia Art Kitchen per l’usuale dose di pazzia e serietà, ai ragazzi di Proj3ct che han ripreso magistralmente il tutto, alle Cartiere Fabriano per gl’ultimi rotoli, a Lottomatica per aver mediato per l’autorizzazione d’occupazione del suolo pubblico. Una pagina bianca, qualsiasi piazza o popolo la scriva, è sempre una buona poesia nascosta.

Pablo Echaurren lo incontrai la prima volta in treno, tra le pagine del settimanale Carta (rivista storica del movimento negl’anni 2000 e riferimento per ogni cantiere sociale d’Italia) con le sue illustrazioni vivissime, folli e incredibilmente evocative. Da quel viaggio verso Roma sono passati tanti anni, tanti cortei, tanti successi e qualche buona sconfitta. Qualche tempo fa ci siamo incontrati telefonicamente per produrre insieme questa tavola a quattromani, dove poesia e immagine dialogano e prendon forza l’una con l’altra. Purtroppo le pagine di Linus, nelle loro varie tribulazioni, non l’hanno ancora ospitata e mi/ci par proprio un peccato; ho pensato intanto di condividerla con voi per non lasciarla il buoi del mio pc. In ogni eccola, “Poesia la coda del lupo” che racconta di impegno civile, il domani rinnovato, il futuro incerto che non è più quello di una svolta.

Milano è la città dove sono nato, dove vivo e che amo pur non piacendomi. Per la mia/nostra poesia e per l’arte pubblica in generale, gl’anni scorsi son stati tanto importanti quanto difficili per i rapporti con le istituzioni e nel particolare un certo “sceriffo” che ormai appartiene alla memoria passata di questa città. Fare “La Grande Pagina Bianca” in piazza Duomo è stata innanzitutta una grande emozione per questo “ritorno a casa”…una sorta di gigantesca nemesi urbana per la nostra poesia di strada. L’abbraccio dei molti che son passati a lasciar il loro segno, il centro di Milano tutto intorno e il sentirsi “finalmente a casa”, resterà un’esperienza indelebile nel mio cammino (come credo in quello di chi, quel pomeriggio del 9 ottobre, c’era). Nonostante sia stata la dodicesima tappa ufficiale del nostro tour della “Grande Pagina Bianca”, onestamente, dopo qualche tempo che non accadeva più, mi son sentito come fosse la prima volta che ci si trovava davanti a 2.000 metri di carta da stendere e trecento litri di vernice da liberare; il fatto poi che l’iniziativa fosse pensata a supporto della campagna “Condividere Il Cuore” del Consorzio delle Cooperative Sociali Italiane, porta quella ribalta critica che mi piace vi sia nel produrre contenuti culturali critici e, appunto, solidali. Un grazie immenso a Matteo, Simone, Marzia, Claudia, Davide, Mattia, Filippo, Ale, Jacopo, Elisa della famiglia Art Kitchen, ai ragazzi di Kattura e a Davide DiTria per le immagini, a Anna e Chiara del Consorzio per aver reso possibile il tutto, al sindaco e alla giunta milanese per la concessione di piazza Duomo. Ovviamente il grazie più grande resta per voi, che poi siam noi, ovvero ottimi poeti di fronte ogni pagina bianca, all’erta per l’emozione, tra l’invisibile e la parola, per l’emozione.

Ecco un dettaglio del “Verso più lungo del mondo” scritto in collaborazione con le studentesse ed i ragazzi delle scuole superiori di Lecco. Oltre 100 metri di scrittura lineare su muro, acrilico e freddo su barriera frangi traffico. Grazie, inoltre, molte ai molti “poeti che leggono” per avermi regalato le parole giuste da scriver in strada, a Chiara Canali per aver proposto e realizzato il progetto (oltre a me vi erano altri 30 artisti raccolti per “Lecco Street View”), alla scenografia della cittadina, che pur tra un sottopassaggio e la massicciata della ferrovia, ha un contorno di monti e aria buona che, per lo scrivere poesia e non solo, è cosa buona (e giusta).

Il Centro Sociale Cantiere di Milano (MM Lotto) è uno dei luoghi di controcultura e politica critica più attivi della città. Da una decina di anni propone (con partecipazione unica a Milano) attività culturali solidali verso l’underground creativo cittadino e, nel mio caso, l’assalto poetico e la poesia di strada. Ecco uno scatto della serata “Ognuno Merita Il Regime Che Sopporta” in cui, accanto al Maestro Andrea Moschetti e il buon Claudio, ho recitato e cantato alcuni testi di Fabrizio De André con tema unica la ribellione e’l conflitto della parola…Tra quelli scelti Coda di Lupo, il Bombarolo, la Domenica delle Salme, Ora d’Aria, il Ballo Mascherato…a breve (ovvero in tempi biblici) dovrei poter pubblicare in qualche dove alcuni estratti della registrazione…Intanto, oltre al grazie immenso al “Maister” e Claud (quello sguardo fascinoso al pubblico sul battito resterà negli annali) per l’accompagnamento e il solito spremere credere, un abbraccio stretto a tutti i compagni del Cantiere, a Miguel per le foto e l’accompagnarmi ormai ovunque, a Fabrizio per la poesia che leggo (e proteggo).

Io tifo il diavolo, in senso calcistico e pure spirituale. Resta che un conto è il contagio del pallone (il tifo appunto), l’altro le cose davvero serie. Il capitano dell’Inter Xavier Zanetti pare un esempio di sportivo pulito e meritevole, fuori e dentro dal campo. Oltre a non circondarsi di gente catalogabile tra “il tronista di amici in aspettativa” e “la porno diva da copertina anni ‘90″ (non che io abbia nulla in contrario in quanto libertario…anche se ho più rispetto per la seconda che di qualsiasi trono), si spende, con sua moglie Paula, per il recupero di ragazzi nelle aree periferiche e marginali di Bueno Aires. La Fondazione Pupi da loro presieduta (che ad ottobre ha compiuto 10 anni), ha inaugurato una struttura d’accoglienza dedicata al reinserimento familiare e, ovviamente, eccoci come Art Kitchen Ethika a spenderci per la causa. Durante la serata (oltre ad aver conosciuto uno dei miei chitarristi preferiti…let’s pump up Extrema’s italian thrash metal) son intervenuti, tra i molti, Vecchioni, Renzophonic, Vibrazioni, Mangoni, Ale & Franz e onestamente molti altri di cui, senza televisione, faccio fatica a riconoscere le facce (Ale, nel compenso, sapeva vita e miracoli di tutti/e). Noi, per quel che possiamo col nostro contributo, abbiam scenografato tutta la piazza con parole e scaglie, steso una pagina bianca “solidale”, dipinto dal vivo una tela che è stata poi battuta in asta e regalata al Presidente della Fondacion Pupi (andrà all’ingresso della nuova casa d’accoglienza). Bellissima serata sia per atmosfera che per contenuti, ottima la cena che non ho mangiato pare e altrettanto quel ganassa dell’ “open bar”, che non va mai d’accordo con le parole “pedalare verso casa” e “buon risveglio riposato”.

Quest’estate s’è iniziato a lavorar presto, mentre nel compenso l’anno scorso abbiam smesso tardissimo. Già la seconda d’agosto eravamo testa bassa (e le ascelle accaldate) a spremer creder (e bollicine) in Franciacorta. Il motivo, a parte l’alcolismo galoppante, è che Art Kitchen produrrà una grande collettiva per il consorzio delle cooperative vinicole della zona, che raccoglie 10 giovani artisti sbilanciati sul dialogo con i territori, ognuno “caposcuola” del suo stile (per me la poesia ovviamente), dal 1 dicembre a Milano (ci si vede in Fondazione Mudima). Bros, Dem, TvBoy e Pao son i briganti con cui, tra le tante passate insieme, abbiam fatto “Street Art Sweet Art”, Pietro Gardoni, oltre che aver vinto nella sezione Reportage del Word Press Photos 2010, è un capolavoro di spirito buono, Nespoon (dalla Polonia) è leggera e fascinosa come la neve che cade, Vlado è “il mio serbo preferito” e dolce come il gigante buono, di Miguel (Giovanni) e Giorgino già ho parlato e le parole in ogni si sprecherebbero, Julien è il francese volante che ha imprigionato la luce e dipinge calligrafia con la magia. Insomma proprio una buona banda, altrettanto per le vibrazioni, così come per lavoro, un poco meno per l’alcolismo, sempre comunque a testa bassa e calici sempre in alto.

Massimo è stato ed è tutt’ora un genio del male prestato al bene. Produce la quasi totalità delle musiche di Albanese, è un sassofonista con i controcazzi (anzi con i contralti), nonché trova il modo di produrre, da qualche estate a questa parte, un Festival a Salina (il Festival Salina per l’esattezza), unico per offerta culturale e contorno ambientale in Sicilia. Per questa edizione ha creduto nel mio assalto poetico (pazzo, davvero un pazzo !) e, oltre ad aver liberato decine di lanterne al cielo (come semi di fuoco al vento) in una sera quieta di vento, ad aver assaltato a manifesti tutta l’isola (l’assalto poetico più rilassato e salutare della mia vita), mi ha proposto di dipinger il vecchio faro dell’isola. Oltre all’importanza che la parola “faro” ha nella mia poetica (poche altre si ritrovan tanto spesso: credere, gorghi, burrasca, incanto, scintilla…), trovarsi un passo dall’onde e due dai monti, da alla poesia tutt’altro tiro. Realizzato in un pomeriggio ed una notte, racconta, attraverso le parole, la memoria passata dell’isola, i suoi abitanti (qualcuno ricorderà i racconti da Campofelice di Roccella, PA) e chi oggi (oltre una scarica di ricchi milanesi) vive e fa viver l’isola. Grazie ancor Massimo per le cene, per resister le catene, per ogni che ho imparato degna di nota e pure d’ottava; Salina è stato davvero un faro in questa notte lunga vent’anni e tutta l’Italia.

Intorno al 2005, a qualche anno di distanza dalle prime pratiche di strada, comincia a stampar i miei Manifesti d’Assalto Poetico così da, tra le altre, massimizzare l’efficacia della diffusione rispetto al dipinger scaglie e poesie su muri o saracinesche. Qualche tempo fa abbiamo fatto, qui in Art Kitchen, un calcolo spannometrico di quanto mi è costato tutto questo spremere colla e carta sui muri nei primi anni, ed abbiamo scoperto che solo a Milano, ne abbiam gettati tra gl’angoli delle strade oltre 1.500 in cinque anni…il 25 aprile ormai è ricorrenza trovarmi in corteo a far assalto per la Resistenza che oggi manca, ed ogni volta che mischio un secchio di colla mi fermo qualche minuto a riflettere nell’attesa che sia pronta, sulla poesia in strada e alcune delle cose accadute in questi anni…Pensare che stampata la prima serie ero convinto sarebbe stata giusto una parentesi e che avrei continuato a vernice certamente. Negl’anni si è rivelato invece lo strumento perfetto per portar in giro la mia poesia (in aereoporto un secchio di vernice è più pericoloso di due etti di ganja), contenuto e contenitore dell’assalto poetico stesso. Talvolta tra le proprie cose ci si trova a brillare, ci si perde nel cercare un filo conduttore tra tutto, o, proprio come di fronte ad uno specchio, a riflettere.

Fine giugno siam corsi a Torino per far un’altra tappa del nostro tour della Grande Pagina Bianca. La Fondazione Contrada, che da diversi anni si occupa di riarredo e riqualifica degli spazi urbani in città, ha messo a disposizione la splendida cornice di Piazza Castello, mentre i cittadini on han lesinato le proprie idee e suggestioni. Scrivere di Pagina Bianca, visto anche il maremoto di parole che invade lo spazio bianco e che mi colma testa e occhi per settimane, è come dir tutto senza spiegar nulla. Tanto vale qualche immagine che, ovviamente, trovate anche tra le Performance accanto le altre piazze che abbiam assaltato in questo anno e mezzo di rotoli e tanto spremere credere.

La poesia spesso è uno degli argomenti con cui uso intavolar un discorso; in questo caso è la tavola che tratta di un discorso di poesia. Grazie molte tutti i ragazzi della Skateboard Exibithion (Marco in particolare) per aver portato un poco di poesia d’assalto laddove, onestamente, la vedevo davvero dura. Non che io abbia qualche capacità nel correr su rotelle (avevo uno skate di quindicesima mano delle tartarughe ninja da piccolo, e me ne sono stancato prestissimo), ma, come tanti sanno, mi piace molto portar a poesia dove poco avrebbe senso che ci stesse…anzi, se dovessi raccontar l’assalto di questi ultimi anni, più che poesia in strada, ora mi occupo di poesia e pure strana. Nella sezione pubblicazioni trovate qualche foto in più del catalogo edito dai ragazzi in quel di Rimini. Tanta rampa intanto, buone evoluzioni senza smetter di metter ogni tanto i piedi in terra, buone cadute, ginocchia sbucciate ed equilibrio precario a tutti.

L’esperienza di ArtaQ è stata una bomba (la miccia e la scintilla son state gentilmente offerte da Galerie Suty) e Peter Friess, oltre che il mio compagno di mostra, è un tedesco splendido, dolce, che ama l’italia e, nonostante tutto, pure gli italiani…Esempio raro di buono spirito, è artista, installatore, viaggiatore e compagno di sbronza…ecco uno scatto sui gradini d’ingresso del Palazzo delle Esposizioni di Angers, dove, accanto, abbiam fatto divampo. See u man !

E (il nuovo mensile di Emergency) mi ha chiesto di scriver una poesia sul tema del precariato per l’edizione di luglio. Mauro il Bolognese ci ha messo la saracinesca e Germana le foto. La pagina la trovate nell’archivio stampa, mentre appena sopra uno degli scatti di contorno della giornata. Il piacere di portar l’assalto poesia tra le pagine del magazine di Emergency è, oltre che personale, cosa buona per la poesia di e in strada. Di seguito trovate il corpo del testo, poesia precaria d’equilibrio e sempre in emergenza.

Ritratto la distanza che si fa corta
precario è l’equilibrio prima che cadere
credere e non avverare star l’orlo il burrone
senza aver nulla da gettare
il tempo dei guizagli sta come a strozzare
chi tira le file dei fili
e sa solo annodare

ritratto l’italia poggiata un soffio
che scappa e corre sotto mentre scrivo
che gocciola talenti come foglie il vento
che getta semi sparsi il cemento
in questo lampo che rimanda il boato
d’una storia che s’interrotta
che s’ora la distanza si fa corta
ognuno merita il regime che sopporta

poesia per chi resiste le sedie a progetto
per chi si alza l’alba e non va più a letto
per chi scivola i cantieri senza contratto
per chi soffoca i padroni del ricatto
di pensare che poi tutto in fondo vada bene
che la paura fa la prigione
molto più che la gabbia
o le catene

Luca Remmert è un ragazzino, nel senso che ha un entusiasmo pari al mio cuginetto, ma sopratutto ci crede come fosse il primo giorno. Sta portando avanti l’azienda di famiglia (la più grande cascina del nord Italia) e ha creato un sistema di gassificatori con cui, senza una goccia di benzina, passa dall’alimentare le macchine agricole, teleriscaldare mezza Torino, produrre fertilizzanti naturali. Un bell’esempio (tra i primi in Italia) di come, banalmente, gettar semi il vento porti solo cose buone. La foto sopra nasce da i due giorni di decorazione di una delle sue torri di sfiato dei gas (detta così sembra una cosa davvero brutta) sul tema della tradizione, della campagna, della storia agricola del nostro paese. Certo poi la soddisfazione di prender l’uovo nel pollaio e cucinarlo dieci passi più avanti non ha prezzo…

A Milano “la bianca” san tutti cos’è e grazie a dio una buona parte di noi la conosce quindi la evita (recitava lo spot). Ad Angers “la bianca” è come chiamavano Pagina Bianca i ragazzi del Festival di ArtaQ e onestamente, sogghignando, l’ho trovato uno splendido nomignolo. Così quando mi son ritrovato a far il “Verso più lungo del mondo” tra le strade del centro, l’ironia sulle strisce di polvere che i gessi han lasciato per strada, si è sprecata. Grazie mille ad Yves per aver creduto in me e aver reso possibile il tutto, a Rubens Grande per aver sopportato un ora di “strisciamenti a terra” e scattato foto come un pazzo, a ognuno dei passi che ho incontrato e si è fermato a legger (o almeno ci ha provato avendo io una grafia pessima).

Il Balla Con I Cinghiali è, oltre che uno splendido festival di musica e cultura solidale (andateci l’estate prossima se non l’avete ancor fatto !!!) tra i monti savonesi, un esempio unico di come in dieci anni si possa tirar su un esperienza pulita e partecipata anche in luoghi “dimenticati da dio” (gli amici di Bardineto non me ne vogliano…). Per il secondo anno l’invito dei ragazzi era quello di crear un evento che potesse coinvolgere il pubblico durante le ore mattutine, ovvero una certa massa di gente ancora assopita e in postumo per i bagordi della sera precedente. Pagina Bianca è ovviamente la sveglia che serviva e che, sempre nel merito che si fa collettivo, ha portato colore e libera espressione là dove sembra di star a Woodstock, ma si mangia decisamente meglio.

Maggio scorso abbiam aderito ad una giornata dedicata all’inclusione sociale in quel del quartiere della Barona che ha dato i natali a qualcuno tra noi e che è indubbiamente il nostro territorio di riferimento locale nel produrre arte e società. Accompagnato dalla musica dei Nema Problema e da questo nuvolo di ragazzi che vedete in foto, abbiam raggiunto il nostro “nuovo” studio di via Bussola 4 partendo dall’ingresso della Cordata. Un pomeriggio di bei volti, tanto quartiere, poesia, gessi e le solite fiacche tra i palmi a fine giornata con le gambe che tremano.

Maggio scorso son stato invitato dal liceo Brera a far assalto con gli studenti di un paio di pareti (grazie Alejandro per l’aver fatto da ponte e per la tua buona poesia). La “lezione” ho preferito farla in corridoio e provar a governarci senza autorità alcuna, piuttosto che nascondermi dietro la fragilissima legittimità di una cattedra. Mi fa impazzire quanto i docenti si stupiscano del silenzio e dell’attenzione dei ragazzi che, più che imputare a chissà quale mia capacità intrinseca e didattica, riassumerei semplicemente con: parlo di qualcosa che li incuriosisce o li interessa. Mi viene così in mente la quintalata di nozioni con cui mi hanno stordito al Vittorini, l’inutilità della totalità delle stesse, la differenza che han fatto invece quei pochi momenti dove i miei insegnati, oltre a farmi studiare, mi hanno davvero insegnato qualcosa. Con i ragazzi ci siam messi poi a dipingere un paio di muri di nessuno al secondo piano, ma con grande sorpresa siamo stati informati che ero il solo autorizzato all’imbrattamento (i ragazzi potevano casomai mischiarmi il colore). Stupito e contrariato dalla cosa, ho ovviamente dato i pennelli immediatamente a loro, e “imposto la libertà” a tutti di “occuppare” la mia superficie. Io ovviamente e a sfregio ne ho assaltata un altra appena vicino. A fine giornata tra i due lavori, quello degli studenti mi staccava di un giro per qualità e impegno. L’autorità è inutile senza partecipazione o, per come la vedo io, è inutile sempre).

Ognuno di noi solo non vale nulla. Lo diceva Ernesto Guevara e a vent’anni non ci credevo proprio. Ora che ne ho trenta è uno dei miei capisaldi nel spremere credere…Ecco uno scatto della famiglia Art Kitchen in quel di luglio nel nostro annuale ritiro spirituale (e spiritico). Oggi primi d’ottobre abbiamo dato il benvenuto ad altri sei giovani (Simon, Teo, Cloud, Tia, Giulia e Gaia…) che accanto ai volti di questa foto spingono il collettivo Art Kitchen e il nostro gettar semi il vento. Credo che in questo senso sia la mia più grande soddisfazione in vita…ovvero scoprir ogni mattina che solo combinerei poco e che insieme, invece, spaccheremo tutto.

Ecco uno scatto sfuggito dal retropalco in quel della data del tour di Michele a Milano, luglio scorso al Carroponte di Sesto; poco dopo, fatte quattro chiacchere e due sorsi di birra, abbiamo aperto la serata con la diciannovesima replica di Palestina Viva (sempre con gli Illogical Fuzzy all’orchestra). Ancor quindi grazie per la disponibilità e questa tua montagna di riccioli e parole buone che fan poesia laddove mancan perfino le persone. Il concerto del buon Capa si rivelerà poi la solita scossa di energia e partecipazione, che nonostante già io fossi ubriaco a smontare, mi ha lasciato la folla, a squarciagola, a cantare.

George è stata l’indomabile mascotte dei giorni passati in Franciacorta a preparar la mostra “Intralci” (ci si vede a Milano il 1 dicembre). Di lui resta questo sguardo gigante e dolce che altrettanto porta con sé Giovanni (ola Miguel tutto bene ?) nei passi che insieme si son fatti avanti. Per la nostra banda artistica è stato fonte d’ispirazione, fuoco, calore, ragione e qualche momento di ilarità. La sua innocente cacca in quel delle cantine della riserva Berlucchi ancora mi riempie il cuore di gioia al solo pensiero. In ogni per me Giorgino resta vivo lo sguardo Giovanni, la coda e i guinzagli, il passo un poco trascinato, quel suo osservar ovunque senza inganni e far dei tiranni bambini e di noi un pugno di smancerie da cretini. Ciao George, grazie per il tempo passato insieme e tanta buona nuova vita da cani…

Il Referendum per l’acqua pubblica è andato bene, ovvero il servizio idrico resta pubblico e mai si era visto da quindici anni tanta gente alle urne a far democrazia diretta. Oltre all’invito del comitato a partecipare il corteo nazionale di maggio (mi pare) con l’assalto poesia, ecco la tavola presentata su Linus (ormai qualche numero fa…pardon) a celebrazione della vittoria referendaria. Si racconta dell’onda, dei gorghi in agguato e di come una goccia sola valga nulla, ma di come, accanto ad altre ed in direzione ostinata e contraria, si faccia mare e burrasca alta. Grazie ancor infinite al Comitato per l’acqua pubblica e per aver scelto un poco del mio assalto per far divampo di questa meravigliosa barricata contro la privatizzazione di un diritto che cade dal cielo e su cui non vi può esser padrone.

Parafrasando un disco dei Metallica che odiavo e che ora ho imparato ad amare (guardatevi “Some Kind Of Monsters” se siete vecchi metallari col torcicollo) ecco qualche scatto da quel di Angers, cittadina splendida poggiata accanto Parigi. Oltre l’immenso piacere del lavorare fuori paese e del sentirsi comunque a casa, c’è la cordialità di Yves e di tutti i suoi collaboratori, l’ubriachezza con cui ci siam accompagnati per quattro giorni, assalto poesia e tanta strada. Eccomi impegnato intanto nell’intento di stender “La Grande Pagina Bianca” con cui si chiudevano le giornate del Festival di ArtaQ e con cui son rimasto a letto spezzato il giorno seguente (certo l’alcool della sera prima e l’alba del mattino dopo non ha aiutato…)

Aver portato la Palestina abbracciata la mia poesia in giro per l’Italia (e con lei la musica degli Illogical Fuzzy) è stata tra le esperienze più importanti della mia vita breve (per passato e forse per futuro). Il 2 maggio, un passo dai miei trentanni, via Bussola 4 ha aperto i battenti e ospitato, tra i molti amici e spettatori, uno dei protagonisti più autorevoli del teatro contemporaneo italiano e di quel pensiero critico che ora par latitare o sotto riscatto. Moni, oltre la voce calda ed il silenzio che parla, è persona splendida (nel senso che riluce) e sa spender parole (a suo caro prezzo) circa il conflitto israelo-palestinese che, costandogli, dicono cose che si senton a voce alta pur lui le sussurri appena; altro non posso che il mio ringraziarlo più grande per maggio e coraggio. Un grazie ancor a tutti i presenti (lo spettacolo sarà poi funestato di problemi tecnici tra l’altro), ai beduini in collegamento da Haifa, ad Annibale sempre sparso e forte alle porte di Gaza, a tutti noi che si sa che la distanza è corta, che si merita il regime che si sopporta.

Il tour e l’esperienza di Palestina Viva sta giungendo al termine dopo oltre 18 repliche ed un anno e mezzo di Teatri, Scuole, Centri Sociali, Festivals. L’onere e l’onere di raccontare la “nostra” (è anche di molti altri) scuola di gomme tra Hanata e Jerico, ha lasciato un segno indelebile in me e, credo, in chi sia passato a sbirciare o attivamente a inscenarlo (grazie ancor a Simone, gli Illogical Fuzzy, Narima, il Mork, Valeria, Filippo, i “bimbi” e chi spesso si è speso con grande energia). Lunedì 2 maggio, tralasciando date provvisorie in quel di Gerusalemme a settembre prossimo, credo verrà presentato un’ultima volta proprio in quello spazio Superground che, al contrario, vede la luce dopo gli anni di “dialettica conflittuale” col comune e i quintali di ore passati a dar vernice e gesso ai muri. Il contributo di Moni Ovadia in apertura dello spettacolo, renderà il tutto ancor più suggestivo e denso di significati; intellettuale di spessore unico non credo abbia bisogno di presentazioni, ne tanto meno quel suo pensiero critico sulla situazione israelo-palestinese che in Italia è davvero difficile da trovare altrove (per qualità e precisione). Lo spettacolo sarà dedicato alla memoria di Vittorio e Julian, perché la Palestina vive e loro con noi.

Fate l’amore, non fate la guerra recitava un “antico” detto degl’anni passati; fate parole e non guerre diciamo io e Chuck Sperry (thanks man, you’re the best in hell) in questa combo che ci vede impegnati in una serie che da tanto che aspettava di veder un poco di luce (tra l’altro visto il buio che s’accende tutt’intorno). Serigrafare è una disciplina che voglio approfondire al prima, che permette un alta artisticità (sapete quanto odi questa parola talvolta) ed una massima resa a bassissimi costi (di produzione come d’acquisto). Il ricavo della vendita dei posters (qualcuno è andato già via in questa prima serie di 18 al Public Festival di Esterni) andrà a favore di Vento di Terra Onlus, in sostegno dei progetti educativi a Gaza e Ramallah. Appunto meglio far fatti che chiacchere, better words than wars.

Con colpevole ritardo, ma sempre in tempo per il Referendum del 12 e del 13 giugno, ecco uno scatto dell’assalto per il corteo romano in favore dei movimenti per l’acqua pubblica in Italia (ad oggi non una cricca di pochi non vede l’ora di privatizzare un diritto di tanti). A parte la follia di pensar di poter comprare la pioggia o i ghiacciai, è stata una splendida giornata di sole, colla, gente e strada. Tra i tanti incontrati (e che sostengono attivamente la campagna) Vergassola, Moni Ovadia, i Renzophonic, Alex Zanotelli. Ecco inoltre di seguito la poesia donata al movimento, alle tante gocce che si faran marea a giugno, a chi resiste i gorghi per non affogare, proprio oggi che i potenti pare vogliano prosciugare, oltre che terra, mare. Altro non ho da dire, e perdonate la rima che chiama, che andate a votare.

Poesia per l’onda e la sete alla sorgente
poesia per la goccia e’l suo coraggio
che cresce dal basso e cade fin maggio
ritratto la pioggia per mano la gente
che resiste il vuoto del niente
si fa roccia forte di sorgente
e barricata
al travolger della corrente

poesia l’onde e la sete alle roggie
la primavera alle porte
i bagni e gli spruzzi
parole come fosse un canto che sale
che ricorda che soli siam come a prosciugare
la fonte della libertà
e del diritto al temporale

che si gridi e non si lasci silenzio
la lenza all’amo di questi potenti
dei loro sassi scagliati a far profitto
se l’inganno porta deserto
solo la burrasca può spazzare
la loro fame di comprare il domani
per poi lavarsene le mani

non c’è confine le acque del mondo
come cade deve far ritorno
l’acqua sola sa insegnare
che se le tiri schiaffi
ti fai male
se ti lasci portare
ti sa navigare

Dopo oltre dodici repliche Palestina Viva, lo spettacolo a sostegno alla “nostra” scuola nei territori occupati, ha debuttato al Teatro Lirico Verdi di Milano. A parte l’onere e l’onore in piena unità d’Italia di trovarsi in tanto locus, è stata davvero esperienza unica per quel che mi era fin d’ora capitato circa il raccontar poesia. Il contributo degli Illogical Fuzzy alle melodie, di Simone Varano alla regia video, di Valeria per le scenografie, di Narima e dei suoi bimbi scintille, del Mork alla pittura, ha permesso di portar in scena uno spettacolo che, finalmente tale, si può definire. Inoltre il sold out del Verdi (cosa rara a quanto ci han detto in direzione) ha permesso poi salisse quell’energia tra palco e pubblico, che fa della poesia cosa vera, che fa della Palestina cosa viva. Grazie a Giordano, Beppe per la disponibilità in teatro, a Filippo per il salto (perfetto) del muro, a tutta Vento di Terra per aver reso possibile questo impossibile fatto suoni, immagini e voce piena. Ci si vede intanto il 2 maggio da noi in Superground con la partecipazione straordinaria di Moni Ovadia…il ricavato (come solito per noi che si fa responsabilità critica dell’arte) arriva in Palestina direttamente senza passar dal via.

Ecco la poesia per il mese di marzo di Linus. Nasce sotto terra per star la luce del sole e, come già sapete, racconta a parole l’orrore del mondo sottosopra. Nel frattempo un anticipazione circa la rubrica che, dopo due anni di felicissima collaborazione con il buon Squaz, vedrà presto il contributo di amici disegnatori, illustratori ed artisti. Sempre la mia solita febbre di contaminarsi per, in tempi di esplosioni radioattive a cielo aperto, far fiorire primavera invece che tonnellate di pioggia acida. Trovate la poesia per il mondo sottosopra qualche post poco più indietro. Un saluto e il mio abbraccio più stretto sempre Pasquale e questa tua tavola che è tanto splendida che ha dovuto disegnarla per farsi male.

non ci son più le fabbriche d’una rivolta
ho visto la catena
oltre che per montare
al piede di chi piangeva
che si trova cento passi oltre tutta questo chiacchierare
i salotti tivù
gli sbadigli dei parlamentari
gli sbagli dei tribunali
il chiasso dei villani quindi altro che eguali
il diritto orami non è barricata
casomai avanti veloce
e confusa la direzione

poesia che sfonda la fabbrica del novecento
quel tempo di padroni che oggi paion buoni
di pugni chiusi e schiaffi a mani aperte
delle tute blu e delle vendette
quella che
vedi cara stasera al lavoro mi han licenziato perché ho scioperato
oggi casomai si canta che salariato
è solo precariato spiccio
e più che pantera son riccio
piantato come un sasso per chi si deve
che si punga la coscienza e si pesti un piede

la fabbrica domani è solo l’illusione
la fiaba stonata d’uno stanzone
dove forse siam tutti caduti il sonno
e il cappellaio in fondo mica è bigotto
a fine corsa ha scelto a casaccio
a tutti a dato un biscotto
e il pane sottobraccio

Ecco uno scatto in quel di Bucarest durante una delle mie prime emersioni dal mare d’orrore che scorre sotto le strada (che poi è casa per i tanti e sgabuzzino per i potenti). Questo mio viso credo dica tanto ma ancor di più dice la poesia sottostante, da e per i ragazzi dei canali di Bucarest, da e per noi che siam il mondo di sopra che già pare il fondo di un pozzo. Da “Una nuova onda” eccola per voi:

Il mondo sottosopra
il cielo che scava la terra
raccoglie le scintille al buio
perché là meglio brillano più si fa scuro
come il salto l’orlo il burrone
o il capogiro del mondo sottosopra

saper che passa questa notte le fogne
è pestare chi rinchiude sotto i passi la libertà
perché le strade nascondono casa
e la notte s’annega la febbre
di giorno fino il tramonto

per queste gemme già coperte d’inverno
per la brina e il freddo gelato
per le unghie nere e le labbra spaccate
per chi ruba per fame e per coraggio
per l’arrembaggio e l’assalto agl’inganni
per mano questi ragazzi
rinchiusi come pazzi
sottoterra i palazzi

ritratto la primavera di Bucarest
di quelle che passano e non s’afferrano
poesia per chi resiste la corrente e non abbassa lo sguardo
e tiene alta la testa
abbracciata la gente

Far il verso a Bucarest par un gioco di parole stonato; la verità è che l’assalto poesia è come una febbre e, nonostante gli antibiotici di conformismo con cui tentano di ingozzarci, purtroppo non mi passa. A differenza di Genova, l’Avana, Milano, Napoli e tutte le altre città che mi hanno visto per terra e grattarmi l’asfalto ed il gesso, la partenza del tutto questa volta è avvenuta nei canali della Gare de Nord, per dire che anche là c’è una strada, invisibile come l’essenziale, dove i ragazzi vivono, mangiano, scopano e muoiono. Un verso più lungo del mondo unico, che da sottoterra ha corso per la strada con Stephanie, pazza ed urlante i passanti, che mi teneva a bada. Foto ed aggiornamenti nella sezione d’assalto del sito.

Ecco in anteprima la poesia per il mese di Aprile per Linus. Così come per Smemoranda 2012 (tema il sogno), mi son “riciclato” il miliardo a biliardo, poesia indubbiamente tra le mie più note, ma che, come tanti dei miei scritti, non aveva ancor visto la luce formalmente (come sapete la strada è il mio editore di riferimento). Di seguito, come consueto, il testo del componimento accompagnato magistralmente dalla mano fantastica (ovvero eccelsa e fantasiosa) del buon Squaz.

Se vincessi un miliardo a biliardo
Se vincessi un miliardo a biliardo
non farei niente se non il far nulla
Se vincessi un miliardo a biliardo
mi comprerei il Duomo con tutte le guglie
Se vincessi un miliardo a biliardo
lo affitterei al costo d’un monolocale
Se vincessi un miliardo a biliardo
lo brucerei per tenermi caldo
Se vincessi un miliardo a biliardo
lo peserei come una vacca grassa
Se vincessi un miliardo a biliardo
regalerei una casa al mare a mia madre
Se vincessi un miliardo a biliardo
regalerei il mare alla casa di mia madre
Se vincessi un miliardo a biliardo
andrei sulla luna per aprirci una pasticceria
Se vincessi un miliardo a biliardo
acquisterei un pulmino giallo
raccoglierei venti puttane e
le accompagnerei a casa loro
Se vincessi un miliardo a biliardo
me lo farei cambiare in monete da 50
per pesarlo poi nuovamente
Se vincessi un miliardo a biliardo
aprirei una trattoria in cucina
Se vincessi un miliardo a biliardo
ruberei una biro in posta
scriverei in bella calligrafia su ogni banconota
“ho vinto un miliardo” e già che
sono lì ne spedirei una a tutti quanti
se vincessi un miliardo a biliardo
mi darei un bacio dentro e
stringendomi la mano riderei perché
neanche so tenere la stecca a biliardo.

 

Non è semplice calarsi la strada il buco tra chi si buca a Bucarest. La condizione dei ragazzi che vivono nei canali fognari della città è l’ennesimo esempio di quanto “ogni ingiustizia del mondo” debba esser nostra e di come la condizione umana possa degradarsi fin limiti che a noi (figli comodi del primo mondo) pare già irraggiungibile; Marian poi, pensare, qualche anno fa faceva il dj in Italia sulla costa pugliese, Stephanie oggi è pazza o solo molto sola, Costantin ha le braccia nere di tagli e non smette mai di bucarsi. Silvia, Gaetano e tutti i ragazzi di Live In Slums (grazie immenso per l’invito e il supporto per l’assalto) stan davvero facendo un lavoro ottimo per qualità umana espressa e serietà progettuale rispetto al tema dell’abitare per dei ragazzi che vivono sotto terra a 50 gradi e appena fuori a -20. Di tutto, come solito, resta molta poesia (qualcuna scivolata perfino il fondo dei canali), l’assalto la notte con la cara Elisa a far da vedetta, lo sguardo di chi a otto anni vede il cielo da una grata, la puzza che lacrima gl’occhi per il marcio e le spade nelle braccia dei ragazzi che lacrimano gl’occhi per la rabbia e basta.

La poesia di strada non è una gara, anzi, per come stan le cose nei licei che incontro, par già battaglia persa in partenza. Portar l’assalto tra le periferie resta luogo naturale per l’arte pubblica e la relazione con le genti che “contano”. I numeri giusti li hanno loro perché spesso si crede che siano, appunto, matricole statistiche più che vite uniche e particolari, perché spesso una delle poche cifre che si conosce in quelle zone è il calibro di un arma o gli anni di galera commissionati, perché, come diceva bene Pasolini, io mi trovo meglio tra i briganti che tra i camerieri con i guanti. Con l’aiuto dei giovani scout cattolici e laici milanesi (un grazie per la scelta e per l’esser poeti che leggono), ecco, senza che la neve abbia fermato il passo, quel che tra i palazzi ha fatto casa.

Ecco, con piacere e buon augurio per il nuovo anno (la sfiga resta vecchia), la poesia per il mese di Febbraio di Linus. Squaz, superato sé stesso in ogni direzione e ormai sparso ovunque, ha dato corpo e volto alla nostra povera Italia, nuda poco per voglia e molto per taglia. In questi giorni davvero fatico a trovar una rabbia che non si faccia calci e pugni il volto (o il culo) dei nostri governanti, mi strappo gli schiaffi di dosso sapendo quanto l’autorità sia male per chi ne sarebbe in verità l’autore (ovvero il popolo sovrano), quanto ormai paia tutto disperso e, come dice Filippo, il futuro non è più quello di mia nonna. Di seguito il corpo della poesia da “Una nuova onda – poesia disciolta l’onde che resiste ai gorghi”, perché il ritratto per l’orgia a palazzo ricordi fra cent’anni quel che fischietto oggi in Art Kitchen, ovvero non temete, abbiate Fede, che il paese delle sirene, a puttane, ci va tutte le sere.

L’orgia a palazzo. Ritratto l’Italia già nuda
benvenuti poesia per le sirene nere
per le bellezze d’ogni fascino
italiane
straniere
eccoci la corte del pettegolezzo
ecco il ritratto del dir che in fondo
esser se stessi
non dipende dal sesso
ma da chi ti sta intorno

avanti poesia
l’Italia delle cosce e dei ritocchi
per le sirene prese a calci come fossero mucchi
mi sembra quasi l’ora rintocchi
in questo paese dove son tutti maestri
ogni cosa a posto
ordinata
finché non la tocchi

che sia odio con tutti i miei morsi
questa cascata ipocrita che sbraita
giudica e sentenziando si rotola
nel fango delle croci e delle processioni
benpensanti di giorno tra i banchi dei tribunali
gli stessi che oggi si fan fortezza morale
ieri bruciavano i santi
oggi odiano i froci
fanno le ronde
e poi son i primi che vanno a puttane

il sogno della razza pura presto s’avvera
per ora siam solo sulla strada dei bastardi
la notte arriva
e s’accendono i nostri petardi

poesia l’italia delle orge palazzo
pare silvio ci governi col cazzo
per poi stupirsi che oggi Marrazzo
ha amato una sirena nera
dal brasile rapita le onde
sbarcata Durazzo
pagata per qualche scintilla
e poi convocata d’urgenza
per il potere in villa

poesia la povera italia
ormai già nuda più che per voglia
e per lo stretto della taglia

Tra gli spazi vuoti (pochissimi) lasciati dalle attività del workshop kosovaro, ho sacrificato il tempo che solitamente dedico a fare orgie di consumismo scelto a caso alle porte della città, per dedicarlo a quell’insana attività ch’è l’assalto poesia. Per quanto il mio armadio pieno zeppo di completi di Versace (n’altro litro) resterà deluso, è sempre piacere ed emozione nuova perdermi una sera ed un mattino per le vie (e sopratutto le genti) di Pristina. Ho gettato poesie in arabo, cecoslovacco, francese, italiano, spagnolo, inglese (se dici che sei americano in Kosovo sei praticamente un semidio), così che si tentasse di ragionare sulla necessità di comprensione della diversità, perché quel che si sa non fa più paura (e anzi incuriosisce), perché proprio il giorno delle prime elezioni autonome della regione (per i Serbi in ogni il Kosovo resta Serbia) la città potesse trovare sui muri (oltre che la poster art vomitata a quintali dei politicanti), qualcosa che almeno non chiedeva ma si dava (o almeno io ci provava). Nella sezione dell’assalto poesia trovate qualche immagine sparsa, la neve ed i piedi gelati dai passi.

Jane Felber e l’Ong tedesca Zfd si occupano di mediazione interculturale nei territori di conflitto o particolarmente segnati da diaspore passate, presenti e “future”. Di questi cinque giorni di lavoro sul tema dell’identità collettiva, della diversità e dell’arte pubblica con i ragazzi dell’enclave Serba di Gracanica mi rimarrà: le mani gelate dalla colla e dalla neve (incredibile ma ad una certa ghiaccia), il sapere che la vecchia Yougoslavia era un mosaico di popoli che da sempre si rincorrono o si scappano, che la guerra a due passi da casa è una lezione da mettersi via e rispolverare spesso (con la fortuna di poterla imparare sulla propria pelle), che Pristina è una città molto più “spessa” che estesa. Sembra assurdo ma qui c’è una cascata di muri invisibili per le strade e, nonostante l’assalto non voglia confini, non son spesso così facili da dipingere; in un paese invece, il nostro, dove le differenze (quindi le qualità) si contano casa per casa, sarà il caso di non scordare che vuol dire “odiare, ammazzare per aver perso la strada e non volerla più trovare”. Un grazie ed un abbraccio forte a tutti i ragazzi che han partecipato ed assaltato alla luce del giorno per le strade della comunità (Peter per tutti), alla mia splendida ed impeccabile traduttrice, alla super “Draga” (pardon) e alla “sua sorella” ormai promessa, a Jane e Ljubiša per la splendida ospitalità, gl’abbracci ed il té del mattino.

Ecco uno scatto di corsa (ho lasciato la città il giorno stesso purtroppo) della Pagina Bianca fatta a Ferrara con i ragazzi dell’Unione degli Studenti Universitari. La riforma dell’istruzione si sta decidendo (in saldo e nell’isteria delle votazioni) proprio in queste ore, mentre il ricordo risfugge quel sabato di novembre quando, nonostante la pioggia, ci si è creduto e ovviamente ce la si è fatta. Sento solo come la rabbia di saper che tutto in ogni andrà avanti (o meglio indietro) come sempre, che il potere lo governa solo chi è potente, che si decide dall’alto del basso e speriamo sarà rivolta, un’altra volta, un’altra svolta.

Qualche settimana fa son stato invitato dalla Fondazione del Corriere della Sera a partecipare ad un incontro su imprenditoria e creatività al Barrios di Milano; accanto a me Laffi (Sociologo), Cipolletta (Banchiere), Sideri (Giornalista), Frankie Hi_Energy (già sapete). E’ stata una sera di chiacchere piacevoli (più o meno concordi) e qualche sano confronto con punti di vista e prospettive differenti. Portar poi un poco di queste iniziative nella periferia “profonda” milanese (il Barrios è uno splendido esempio di socialità in Barona) e raccogliere le impressioni di chi in certi quartieri c’è nato e vissuto rinchiuso, è materia viva per un altro fronte d’assalto, per la poesia di strada e la strada e basta.

L’indagatore dell’incubo è la vera letteratura della mia infanzia, mi accompagna da neanche saprei dir quando, è un fumetto che si fa romanzo ogni mese, che ha dato alla luce capolavori sospesi tra racconto e poesia (ricordo Jhonny Freak tra i tanti). Se scrivere per Smemoranda è un onore ed un onere che si rinnova di anno in anno con immenso piacere, trovar qualche seme sparso i muri di una delle storie dell’investigatore Dog (in inglese, siamo a Londra of course) è un sogno (incubo) a occhi aperti. E’ proprio vero che nel contrasto sta nella poesia, che chi indaga nella realtà incubi e paure quotidiane è spesso un eroe imperfetto (pregio raro) con accanto un compagno fidato che fuma e deirde il grottesco della vita, che crede fortemente nell’assenza di pregiudizi verso tutti i “diversi”, che spesso chiude gli occhi e alza lo sguardo. Buona lettura e tanta paura a tutti.

Ecco la poesia (mia) e l’immaginazione disegnata (del buon Pasquale) per la rubrica sul mese di Gennaio di Linus. “I punti di domanda sulle catapulte” è una poesia tratta da “Poesia Folle” che racconta un poco di quando si sta l’orlo del burrone a fissar l’equilibrio o la caduta. Il polpo spalmato è questione di Sicilia ormai davvero lontana (ma sarà vicina nuovamente a Primavera) in questo gelo milanese di fine anno. Ecco, come d’uso, il testo a seguir:

I punti di domanda sulle catapulte
sono l’instabile fatt’eccellenza
spinoso
spaventosamente fragoroso
sto come i polpi
splamati sulle rocce

se dovessi scriver una poesia su di me
scriverei solo:

sto
com’un punto di domanda su d’una catapulta

Far poesia di strada e assalto poetico vuol dire, tra le molte cose, esser distante dal mondo della comunità di poeti italiani generalmente intesa. Niente libri stampati, niente reading nei circoli, niente confronto critico ne contributi sulle (poche) riviste del settore. Nel compenso significa tante strade, molta vernice, materiali copyleft, tonnellate di lettori con cui confrontarsi per dar senso a quel che io (o meglio grazie anche a voi) scrivo. Pensare poi di aver scritto il componimento più stampato della storia della poesia contemporanea italiana (”Ritratto per il giorno felice” in 1.080.000 copie per Smemoranda) ha davvero dell’incredibile. Fuor di polemica ecco però quel che Palazzeschi diceva dei poeti di domani, ormai di oggi e tra poco di ieri; un apologia dell’assalto che, nel vuoto di oggi, suona come avvertimento più che come consiglio. Grazie sempre tutti molto per esser poeti che leggono e per far di questo assalto, “guerra” aperta.

Quando, passeggiando per le città, un profumo dolce ed intenso vi assale le narici per non lasciarvi più, probabilmente siete in prossimità di uno dei negozi di Lush. La catena inglese di cosmesi artigianale sostiene ogni natale un progetto cooperativo grazie alla vendita di alcuni suoi prodotti. Per il 2010, dipendenti e addetti ai lavori, hanno scelto di finanziare la nostra (o meglio di Vento di Terra) scuola di gomme in Palestina. Oltre ovviamente al patrocinio all’iniziativa, mi son speso un pomeriggio a portar un poco di assalto la loro vetrina del negozio di via Dante qui a Milano. A parte il gelo e il nevischio battente, l’abbraccio di Elena e tutte le ragazze di Lush ha saputo vincere il freddo e colorare la sera (certo sembrava di dipingere immerso in una boccetta di acqua di Colonia). Inutile dirvi poi la gioia della mia bella all’arrivo dello scatolone con gli omaggi.

Sbirciando tra i materiali nei molti momenti di riordino, ecco ch’è sbucata fuori questa foto dell’intervento fatto a Burago Molgora (Milano) il settembre scorso. Grazie all’invito di Matteo abbiam proposto, molto classicamente, una scaglia (o meglio La Scaglia) sui muri del Cag (Centro Aggregazione Giovanile) di prossima apertura. Il piacere, oltre che perdersi nella campagna milanese (territori di folle contaminazione tra città, campi e cascine), è stato dal volto a quella fabbrica di giocattoli che chiunque di noi (maschietti generalmente), da piccolo, con le sue macchinine ha imparato a conoscere. Pare tra l’altro che sul letto di morte il vecchio Signor Burago, si sia levato qualche sasso dalla coscienza diffondendo alcuni segreti scottanti che han inguaiato non poco i viventi restanti; insomma uno che, strano a sapersi, gli scheletri non se li è portati nella tomba.

Sabato 20 novembre, grazie all’impegno della rete degli studenti universitari italiani (grazie ancor a Dario, Giovanni e tutti sparsi), abbiamo proposto una Grande Pagina Bianca in quel di piazza della Cattedrale a Ferrara. A parte la pioggia, che a pranzo sembrava voler farci desistere, ci siam riparati tra’l vino pugliese, i taralli e tanta buona speranza per, domani e oggi, una cultura migliore nel nostro paese. Troppo spesso (mai come oggi) l’istruzione e la ricerca son considerate “accessori” della società, virgole che poi in fondo non cambiano il discorso, peso morto ora che par si debba far cassa i denari dello stato (ovvero i nostri). Per l’Udu, per chi ha partecipato e per la poesia d’assalto le cose oltre a non stare così, presto cambieranno. Un grazie ancor sparso a tutti i ragazzi (il nostro magnifico posatore, l’impavido Claudio e la sua Camera, Nadia e ancor oltre), ai pazzi, ai buratti e a chi, pur il regime intorno, non scende a patti con il buio domani, col vendersi la luce il giorno.

Come annunciato qualche post fa, ArtaQ (il premio internazionale di street art che ci siam aggiudicati nella categoria “Arte Pubblica in Situ”) sbarca a Berlino dal 26 novembre con la partecipazione di numerosi artisti che si spenderanno sul tema della pace (in collaborazione con Reporter Senza Frontiere). Fine mese prossimo avrò le foto degli allestimenti e le condividerò prontamente con voi, felice di aver, in quella città un muro in meno da poter dipingere ed una tela in più da mostrare.

vivo

monello sopito per la strada

luce incandescente abbuia il pensiero.

scuoto le sbarre della poesia

mai chiave ebbi

pesto e batto

ma nude le mani

di chi è cocciuto

Calli forse?

giocondo frizzante

pagliericcio paesaggio davanti

si disegna sempre più alto

nel cammino continua incespicando.

dove sono è presto per proseguire

vespero per galoppare indietro

Udita è già finita

t’odo librare emozione

senza gabbia  volo volonteroso

oltre le nuvole sarò vate divino

fui pesce

poiché folle presi le ali.

solo so ch’a mezz’aria non si vola

precipitando voglio aggrapparmi

perire sì

mai di breve memoria

Cadrò?

Ting

M’addosso in un momento

Musa m’è grata

libertà libertà e sempre fermento

tra le mani strette

dei siciliani in fiore,

massaie corpulenti si sbronzano

al sole che pesta e batte su

mattoni ch’han visto Garibaldi.

un vento di maggio vestito

puzza come gli sgombri

sui tavoli delle pescherie

colme di mosche.

poi i porticcioli

di barche bianche e blu,

seggiole di plastica dura accolgono

camice aperte che cantan

più che parlar di mare.

tutto si perde poco

mosso nei caldi e rossi

tramonti di Sicilia densi

di bisbigli color litania

ch’accompagnano il danzar

dei ventagli detto tra le genti sarracine

cuisciari.

quel sapore acceso di sole qual sereno
guerriero e poi sparviero
senz’arte e senza sosta
imbruna l’universo
terreno ormai riverso
disfatto sono perso

Son giunto al dì
Oltre in seno all’ebbrezza
Vestito d’una coltre
Di gaia fanciullezza

incidono
scarnificano
il gregge stordito volto al macello
uno dietro l’altro senza principio ne fine
ti pieghi e quindi muori
mentre ci sentirai danzare
oltre le spine delle trincee
l’assordante frastuono di una
mandria di farfalle impazzite.

Gioie di madri non valgono l’orgoglio di nessuna patria

Chi s’è
in viso a tal potenza ?
Ti sfidi
a levar scudo a tal’immensità ?

Crepe fulminee
scuotono e picchiano il suolo,
lingue vibrano
il respiro.
Cobalto color di
tempesta accesa
sboccia oltre il sereno.

novella in vacanza stipata nei cassoni
poca crema solare e molta speranza
le spiagge che s’affollano per sbarcare
altro che passare l’estate in coda
sul belvedere della tangenziale

son in nave a remare col pacchetto di lusso
il villaggio all’arrivo con la vista sulle grate
e addio vacanze e sdraio d’estate
che son partito sei mesi fa l’angolo del mondo
e anche s’affondo
la prossima vacanza
quasi quasi ritorno

la nave guerriera Genova il tramonto
è viva tutti i porti del mondo
per chi di nuovo riparte e lontano si spinge
in silenzio o gridando d’assalto la rabbia
di quel mare spaccato gli scogli
che d’orrore ancora risacca

la nave corsara
per credere ancora
che domani è di tutti
o tutto sarà malora
la lotta dei tanti contro solo qualcuno
la vita che viaggia
affonda la sponda
e fa baronda come sasso la fionda

verde la pace
blu il picco più profondo
rossa la flotta
tanta la lotta
ecco la nave guerriera dell’arcobaleno
che salva le balene
soffoca le ciminiere
spunta gl’arpioni
e solo a spintoni getta i gorghi quei troppi bastardi
che usano il mondo
come miccia per i petardi

ritratto la nave e il mondo migliore
poesia per le onde più alte di mare

son la stazione e’l treno in partenza
il binario ce l’ho
il biglietto è marcato
la classe indecisa
(pare la notizia corre di bocca in bocca)
mi faran guidare la locomotiva

e sarà la corsa quieta della lentezza
(le mosche già si riposano sul parabrezza)
e io a capo del treno dei signori
lanciato come fionda verso l’ingiustizia
solo che la punizione sarà il ritardo
io bombarolo per coraggio
prendo il treno in ostaggio
ne faccio arrembaggio
vado da milano a lugano
e ci metto tutto il mese di maggio

ritratto che viaggiare non è questione di fretta
viva i treni di una volta che strisciavano dolci il pesaggio
lasciavano uno sbuffo al loro passaggio
mica come la freccia rossa che sferraglia e scappa
che non ce la fai neanche a contare i vagoni
che si spazientiscono perfino i signori
sparati contro i sedili a 300 all’ora

poesia il rimborso dell’intercity
le fatiche dei regionali
la tratta napoli-bari
e il capotreno che in banchina spaletta
il treno che guido felice
senza mai andare di fretta

il giorno più bello di questa nostra vita
ti scorre proprio ora accanto le dita
se non ci credi abbraccialo prima che scappi lontano,
che so da Calcutta a Milano,
se non c’è attimo migliore per le parole sui muri
che volare primavera di petalo in fiore

ragazzi
ve lo voglio proprio gridare
non restate mai a guardare !
che s’anche l’inverno ti cade addosso,
che so, se sei sprofondato il fondo d’un fosso,
non c’è vita migliore che adesso
(pur rifugiandoti per un esame al cesso)
che il mondo è una nave che affonda pian piano
e noi siamo quelli nella cabina di lusso
che mentre gli altri s’accasciano per la sete al pozzo
stiamo coi calici a far festa
affogati di vino rosso

ricordo la prima volta che ho fatto l’amore
un giorno di fiamme e scintille rossore
ricordo il cielo disteso Parigi
limpido e chiaro nonostante i suoi grigi
ricordo le feste, le sagre e i concerti
i porti, i treni e le porte più aperte
quintali di viaggi e gl’abbracci degli amici,
non ne scelgo nessuno
tutti i giorni son felici

ricordo le onde e il sole di maggio
quella volta che son stato brigante arrembaggio
i baci accesi dei miei genitori
anche le liti, haiti e gl’orrori
felice pure tra le cazzate e le vagonate d’errori
quelle notti sull’erba a baciare emozioni
perché più la notte si fa scura più le stelle scintillano in radura
e s’alzano le note di mille canzoni
se le giornate son spese bene
abbracciati le rivoluzioni

avanti poesia
l’Italia delle cosce e dei ritocchi
per le sirene prese a calci come fossero mucchi
mi sembra quasi l’ora rintocchi
in questo paese dove son tutti maestri
ogni cosa a posto
ordinata
finché non la tocchi

che sia odio con tutti i miei morsi
questa cascata ipocrita che sbraita
giudica e senteziando si rotola
nel fango delle croci e delle processioni
benpensanti di giorno tra i banchi dei tribunali
gli stessi che oggi si fan fortezza morale
ieri bruciavano i santi
oggi odiano i froci
fanno le ronde
e poi son i primi che vanno a puttane

il sogno della razza pura presto s’avvera
per ora siam solo sulla strada dei bastardi
la notte arriva
e s’accendono i nostri petardi

poesia l’italia delle orgie palazzo
pare silvio ci governi col cazzo
per poi stupirsi che oggi marrazzo
ha amato una sirena nera
dal brasile rapita le onde
sbarcata durazzo
pagata per qualche scintilla
e poi convocata d’urgenza
per il potere in villa

poesia la povera italia
ormai già nuda più che per voglia
e per lo stretto della taglia

mi son guardato lo specchio
occhi chiusi
e non mi son mai piaciuto affatto
son sporco di poesia fredda
e pieghe ruggenti come le piaghe

mi son specchiato davvero
e non mi piaccio affatto
disciolto menzogna
nell’acqua fresca
la faccio bere le labbra
e ne spreco l’erbacce

come fosse chiedersi perché
chiediti dov’è la punta del sonno che vivi
prima d’addormentarti
o che t’addormenti
e rovesci la consuetudine

ivan
chi dei due ?

ho ferito e
sparato ancora
alla cosa più pura
che ancora
mi capita la vita sulla terraferma

la getto la poesia
perché si spreca
le mie mani
la getto la poesia
perché son peggiore
del domani

rintanarsi la paura
ha il sapore discreto
del cadere sul filo
credendosi un circo
sapendosi sulla lama

se non svolto la vita
se non son sincero ora
non precipiterò
mai più
starò
muto come un sasso

i miei versi più puri
sulla mia carta più morbida
perché pecco e non picco
e mi dilungo in colori
vuoti
che son mucchi di cianfrusaglie
solo sdraiate in righe
ubriache

Far la grande pagina bianca a Napoli non poteva che esser esperienza unica, proporla poi in piazza Dante, a due passi dai quartieri Spagnoli e dai suoi ragazzi, altrettanto ed all’ennesima potenza. Inutile raccontare quel che solo quel giorno di sole d’ottobre può raccontare: giusto per misura restano i 50 litri di acrilico evaporati in sei ore (mai era successo di finire tutta la vernice), le decine di mocciosi che mi han aiutato a tirar su la pagina nel tardo pomeriggio (anche perché dalle sette la piazza si trasforma nel playground calcistico più folle che abbia mai visto), le migliaia di passanti che hanno dipinto e animato il foglio (e quindi scoperto la loro poesia nascosta). Ora ci aspetta Ferrara sabato 20 novembre (per sostenere l’istruzione in Italia in collaborazione con le reti degli studenti italiani), presto Roma, Torino e Palermo (saranno 12 le città assaltate la prossima primavera). Il merito in ogni resta sempre, e mai come nel caso di pagina bianca lo credo davvero, in te, sempre ovunque, poeta che legge (e pittore che scrive).