ivan, poesia di strada e assalto poetico » Cuba Libera e Liberata

Inno ai gorghi del cielo, al tuono del mare, a Cuba libera e liberata

ivan — Sat, 20 Oct 2007 12:40:26 +0000

se non fosse ora
l’incredibile già respiro
allora
le vette di quest’onde
siano scrivere fremente
e polpa spremuta
l’avana attesa
ogni mio sogno sveglio
ogni sole e ombra
la notte di questa tarda
alba

La coppa della coppia dei girasoli magici

ivan — Sat, 20 Oct 2007 12:39:38 +0000

c’è una coppa di girasoli
magici
abbracciati un tavolo
l’avana

c’è una danza di girasoli
vivi
poggiati un balcone
l’avana

c’è un circo di girasoli
folli
sporti la strada
l’avana

c’è un abbraccio di girasoli
persi
l’un l’altro profumo
l’avana

c’è
e non sa d’incendiar
poesia nueva come questa rugiada
ch’è pioggia pura
bianca
e cascata di righe

c’è un campo magico magnana
la calle
che quasi sembra
volgersi il sole
che quasi s’incendia girasole

L’Habana uno. Per la strada c’è musica

ivan — Sat, 20 Oct 2007 12:38:51 +0000

L’Habana mi stira ora per le strade sbriciolate polvere e buche fonde, con Buttafuoco alla guida d’una uno ce s’è fatta l’Italia avanti indietro e ancora la strada in mare fin qui, come fosse un tiro di dadi unico e magico, como la dea del fascino rinchiusa il vizio d’un bordello. L’avana oggi è una dama nera vestita bianco e pizzi, con un piccolo ombrello a difenderla dal sole perché non la brilli e ne abbagli il fascino scintilla. Sidecar, nuvole di motori, nessun governo della strada, anni ‘30 sgretolate ruggine, oro e tempo passato. L’avana saltella e sale le strade, scivola di pancia più che arrampicarsi, poi delicata si volta discesa e sospira carezzare ruvido. Habana come un pugile col fiatone, stringe i pugni, sanguina e si sveglia ogni passo più viva.

Ritratto Fumero accanto un cigarro

ivan — Sat, 20 Oct 2007 12:37:46 +0000

Fumero esplode tutto intorno
quando tace in viso la foga
d’una cascata
alza coppe di sguardi
e travolge parole zitte

casa Fumero
è l’attracco al porto dell’arte
raccoglie la strada
ne fa Don Chisciotte ferraglia
per mano mulini giovani e scaglie
di mandrie di cianfrusaglie folli

Fumero
come il denso del fumo che sale
brucia legna viva
e s’alza fiamma
e calor forte

un viso come la terra
seminato primavera
un respiro che libera voce
come l’orchestra degli uragani
e tuona piano
come le tempeste ai confini
del sol

spreme mani
e preme la calle
arte
e onda di mare
e burrasca di vino

Fumero
come la bottiglia d’etere
giganta gl’angoli più in ombra
gli strappa la consuetudine
e ne fa sole d’immenso

Fumero
come il divampo delle scintille
ha acceso stella
nell’abbaglio del giorno

La Castillana è la quiete della pioggia che s’accarezza la terra

ivan — Sat, 20 Oct 2007 12:36:19 +0000

La Castillana è la quiete della pioggia che s’accarezza la terra questa tarda alba di notte, è il circo dei folli per mano il tremito della ragione. Romeiro, con occhi vivi e mani tonde, punge il mio silenzio e non lascia un respiro sosta alle sue parole impastate come la vernice colata sole, liquide come una cascata di domande, mosse come il gomito con cui mi spinge forte e mi frantuma l’allerta della poesia. La Castillana è un viale ampio d’una strada lunga una vita e trecento anime nascoste alla luce della notte, è la forza viva dei suoi ragazzi dai passi goffi e dai respiri colorati, che smanacciano parole e si tingono vernici e sorrisi ampi come l’abbraccio dei loro capitomboli.

L’officina del riso

ivan — Sat, 20 Oct 2007 12:32:01 +0000

i teatri a cuba

saltan la corrente
sembran vento esplodo
che passa e non ferma i respiri

il teatro a cuba
è un castello di fiammiferi
incendia le risa
e trattiene la luce

il teatro a cuba
è come fosse mai passato il tempo
su queste assi povere
ricche l’istante
che si spolveran
risa
e parole libere

a teatro a cuba
le poltrone son sedie spicciolate
poggiate acqua gelata
e fiumi di sguardi
che come orizzonti
s’alzan sorriso
tremando le labbra

il teatro a cuba
è sigari di scena in fiamme
giovani donne distratte il fascino
e perdersi per sempre
e nessun timore di sbagliare

talvolta ride
s’accompagna il palco la platea
insieme spettacolo unico
come clessidre colme
tempo e non sabbia,
come le molte cose che s’aman
senza che piacciano

talvolta a teatro a cuba
si compie una rivoluzione nuova
che divampa riso grasso
e soffi di brividi
bisbigli
e ronzare d’applausi

scrosci di risa
nel calderone bollente
di teatro a cuba dipinto
e ruggine e fascino
come dei soli l’abbaglio
come dei travi il lampo
come del sipario il boato

il teatro a cuba è
tutto l’intorno insieme
l’attimo

Las mujeres son como el mar

ivan — Sat, 20 Oct 2007 12:17:05 +0000

Las mujeres son como el mar
elevan las ondas
y acarician el viento

Las mujeres son como el horizonte
colman las miradas
y nacen con el sol

Las mujeres son como el azul
confunden el cielo
entre estrellas y burrascas

Las mujeres, son como la resaca
abrazan las playas
hacen brotar los caracoles
el encanto que mueve una caricia

A veces son perfume de tormenta
el mar encabritado
la corriente que arrastra hacia la orilla

Las mujeres son como la espuma
que se inflama
sal y miel
que como la brina
de mañana joven
enriquece el alba
y frágiles prendas

las mujeres abrazan el mundo
desde la tierra hasta el corazón
fuego del mundo
y no encuentro confines
ni poesía que recoja
la inmesidad de la belleza