c’han tenuto un lampo la frontiera
figli come siamo di nessuna bandiera
figli d’odio senza preghiera
oggi terra santa
quindi straniera

l’aeroporto Telaviv un poco sporto
per chi arriva e ora riparte
poco più in là dell’alba e della notte
è il sonno che urla
le ossa rotte
questa mattina presi a botte
come fosse l’allerta
di sussurrare boati

poesia che niente sarà come prima
poesia libera
i primi passi palestina

annibale conquista i monti e solleva i ponti
racconta i suoi figli
legati la terra
ch’è luna di fango
e fiore di guerra

come fosse strappata le rocce
come sognare svegli la notte
quella fame di fare domani
che qui si vede ancor prima ch’arrivare
quando non resta che sperare
che l’orto fiorisca
resista
e sia fiore di mare

è una voragine di cielo aperto
resister barricando la libertà
come un soffio questo vento
come se domani fosse disperso
come cresce abbaglio riflesso
un fiore tra’l deserto

e passerà tempo prima che si possa sapere
quante son le pietre per fare un sentiero
quant’è la misura esatta del giorno
se questa strada avanzi
o sia senza ritorno

e paion paia di scarpe stracciate
di quelle ormai che giran slacciate
che nonostante il conto dei passi
si mangian il cammino
come l’acqua i massi

la scuola di gomme è come le gemme
nascosta la vista
cresciuta queste terre
spremuta a fatica
dalle rocce più dure
protetta la notte
dalle ombre più scure

son cataste di cani e bambini
son rivolte di buche e gradini
son cento sguardi a fermare il passo
a non farlo camminare
se il muro resta per scrivere quel che si vede
se resta l’ombra rapita dal sole
se nuvolano sparsi mille discorsi
se anche il futuro sembra disfarsi

ridon le bimbe le spugne in mano
riempono un secchio lo sforzo titano
e ridono ridono ancora sorrisi
perchè forse piangere si riserva le fatiche
forse la gioia sparsa cascate

e cantano in fila una voce distratta
di fronte corron una parte l’altra
come le bocche che cantano ora
nell’isola in fiore chè quasi baccano
e guardano come non fossi straniero
ma roccia leggera caduta dal cielo

e cantano in fila mentre lei fischia
come risolvere queste voci una mischia
che poco a poco si sfalda brusio
per poi riaccendersi cantilena
le voci e l’altalena
i piedi nudi come giovani frutti
ben crudi per l’età
per il tempo perso gli strappi

come sabbia gettata il vento
cantano e sfilano un poco vergogna
per simone che gira la giostra
e non ballano per timore le risa
quando son loro gli spari più forti
il canto
il coro
contro ogni divisa

e questo divampo come piccole onde
si mischian d’incanto un lampo
per poi ritrovarsi passo
e d’improvviso il cielo si apre
la moschea prega
e il coro tace

poesia la corsa e’l santo
poesia noi precipitati l’ennesima partenza
poesia per il coro
per lo spirito canto
poesia palestina
l’ennesimo schianto

visto da qui
da questa terrazza sul male
sembra quasi possa cadere
sembra sottile ma non ha senso poesia
che faccia musica o che ci porti via

la colonia s’è chiusa al di fuori del mondo
come se ogni cosa arrivasse seconda
alla loro fame di terra
di fronte quest’orrore
ch’è muro ovunque
da cui non puoi restarne fuori

il muro distante tre passi e alto cento
il cielo nascosto dal picco cemento
e la stessa terra ferita
squarciata
come rugiada l’alba
senza una nuova giornata

il muro al bordo della ragione
corre
non si ferma e non c’è guarigione
dal campo alla colonia è un sasso che piove
mentre i mocciosi spaccan le rocce
e scappano i cani

mohamed piscia il lato del muro
lui resta fermo
non può guardare
ma certo son certo
che basta poco a farlo scricchiolare
forse una bufera
per farlo crollare

quanto almeno un tuono
il racconto ci accerchia
che han creato un pozzo tra il mondo
e questo fiore d’inverno
questo deserto ovunque
un passo dentro l’inferno

ritratto salim lo sguardo appena socchiuso
la vita un poco poggiata gl’occhiali
ride amaro se gli si chiede il futuro
ride ma dice che sarà ancora peggio
domani
pensare
lo ridico per noi che siam già l’inferno
dice che il muro abbuia perfino le ombre
cancella ogni strada
fin oltre le orme

ritratto salim
il padre e il settimo fratello
intorno suo figlio e tutti i suoi figli
di queste vite circondate cemento
fatte macerie
fin le cascate di questo tormento

racconta e scorre questo ritratto
senza che nulla che paia distratto
come shufat stesse ad ascoltare
il racconto del dottore
che non può più curare

ritratto i baffi e le labbra
ritratto sorriso colmo la rabbia
dei morsi del tempo e di questo ritorno
che non è mai giorno se aspetta e resta
fronte le porte delle speranze andate
di quelle morte
di quelle salate
fonte di buio a picco la luce
ritratto il dottore
a lui che si cuce

il muro spacca i cieli e frena i treni
più che il passo
come fosse un fosso
profondo un pozzo

è come prender i pugni anche quando lì si da
la palestina
e come svegliarsi la notte ogni mattina
è come la rabbia messa in vetrina
pagata a ore
come per dire che strano osservando
lo spettacolo osceno di questo fare selvaggio
l’arrembaggio dei corsari
vestiti d’ufficiali
armati del boato
e ancora degli spari

il muro scende i monti e scava i ponti
quello del tempo che stiamo attraversando
è come la febbre di questo lamento
che spacca il mondo
e ti lascia di schianto

oggi tre piani e’l sole che scotta
due notti vicine
il tetto
i muri
braccia di sabbia come titani
poesia la scuola cresciuta quattro mani
la ruspa ruggisce
robusta  più della montagna che sbanca
si spacca ma non cede
ad essere stanca

i secchi sdraiati il sole
la malta strappata la terra
il latrato degl’asini soli
una pala
due zappe
tre travi
due cariole
quintali di piani ancora
le scale stramazzate il suolo
mahmud che guarda da solo
ancora una pala persa risposo
i sandali rotti e le dita scoperte
mohamend che scambia due sigarette
gomme a pile e pile e basta
rete e spago di ferro e di corda
una sega
una cazzuola
un rumore che pare svegliare
oltre che’el legno
la scuola da fare

poesia per la scuola cresciuta dal sogno
sfuggita il deserto
conciati di fango coperto
chiodi e pietre lo sforzo lontano
di questo cantiere pensato milano
in terra occupata
la scuola liberata
come strappata dal nulla e dalla preghiera
scriver sul secchio
seduto la sera

l’incanto disperso questa mattina
lo è per i sassi spaccati le mazze
e cresce la scuola
resiste palestina

kalinda come fiamma deserta
è ventate di bimbi
che cascano dagl’angoli delle strade
come il vento d’estate che ti coglie distratto
come d’improvviso una bottega di pazzi

gli sguardi di questi vecchi
scorrono dai visi ai caffè
ai bracci tesi
son teste nere e terremoti di rughe
assediati dal tempo
e dal carnevale dei rottami

kalinda è come una giostra di salite e discese
le strade ampie il giusto
e le case dignitose quasi con gusto
ma due passi e ritrovi il disastro
di questa città nata dal campo
cresciuta dal fango

i muri dei vicoli kalinda
son fatti di scritte del Che e del chè
di la mecca
del pungo di trovare qualche svastica persa
perversa
e benzina per l’ignoranza

kalinda è ora il coro i bambini
io e simone a fare i cretini
salire più in alto non è questione di gradini
ma d’allerta e passo fermo
e voglia di camminare
oggi il campo kalinda e le sue cento strade
nel picco d’assalto
del nostro girotondare

il mercato di gerusalemme svicola
bandiere d’inganni il cielo rivolte
le case di davide occupate sui tetti
tra le lamiere i grovigli dei fili
son ricci come bambini
e’l pianto d’un moccioso

pile di scatole e piramidi di dolci
scarpe laccate
fucili e cappelli neri come navate
carbone scuro come le vesti
qualunque parte resti
mutande coi pizzi e veli raccolti
cantano ragazzi per mano la corsa
profumo d’incenso che sgorga la coppa
anelli e brillanti riflessi la luna
ogni pietra
ogni passo
un portafortuna

una donna velata oltre lo sguardo
si ferma poi scappa
come fosse ritardo
mentre il mercato perde ogni colore
si fa pozze di luce
e candele a gocce
come lacrime pure

il mercato di gerusalemmme pare collana spaccata di perle
come se fosse sparsa la strada
cani al guinzaglio della spada
che poi son le scuri dei manganelli
pistacchi
cianfrusaglie
e sguardi ribelli

tabacco
peluche
monete
vie tanto chiuse da sembrare segrete
narghilè
tappeti
uova colorate
un vecchio aggrappato alla sua vecchiaia
aranci che si premono
i limoni che temono
che primo o poi li spremono

un uomo le braccia i fianchi
cura file di polveri santi
che son colore densi e colline ordinate
cumino a manciate
curry a palate
nel mercato che scende e sale
sbandando il pensiero
il passo
e ogni nostro sguardo

il muro
il vanto
il pianto
come un maremoto d’applausi
danza molta speranza
le rive de [....]

l’accampamento racconta tutta la storia
di questa gente senza più memoria
il muro d’un lato
la colonia accanto
gli spettri d’un occupazione
che s’alza dalle radici del mondo
fino alla vetta più alta del sogno

come metter in gabbia il sereno
come cancellare ogni traccia il cammino

l’accampamento senza futuro
gettare questa scuola oltre il muro
senza timore di farsi sparare
il loro visi piegati a spalare
più che cemento silenzio e frastuono
più che col lampo
col boato del tuono

l’accampamento il lato del muro
è duro fin oltre la roccia
come aria soffocata la grotta
tra questa vista ampia ovunque
chiuda la miseria d’un lato
il muro dall’altro

poesia l’accampamento
e recinti di pecore
e recinti più grandi per donne
e gli uomini sparsi la polvere
e per loro la prigione più grande

una donna con le labbra scucite
tira vendette e maledizione
tiene ogni storia e ogni ragione
ma impreca e si lascia morire

l’accampamento più duro da dire
non c’è poesia che sappia spiegare
che vuol dir il tutto tra’l nulla da dire

i bimbi non hanno paura
ridon e son speranza vera
che potessero battere i passi
spostare i massi
e schiacciare i potenti
come i pazzi i sapienti

l’accampamento spazzato dal vento
asini e scale rotte come cemento
resti di vita e scarpe consunte
gonne e lana sfuggita i lupi feroci
due occhi limpidi
una bimba
ch’é tosse e poca voce

pare come danzassero i tetti
queste logore tende paion sberleffi
tenute lo spago e chissà che fortuna
frustate dal caldo e la notte la luna
come se d’incanto potessero sollevarsi
tra le folate di vento e i sobbalzi
come fosse lo strappo d’un aquilone
come se questi schiaffi potessero sollevare
queste tende per chissà dove andare
come se d’incanto tutto potesse volare
lasciare quest’inferno di sale
per chissà quale mare

i ragazzi dell’internet point
giocano fingendo la guerra c’han dentro
e si divertono a coltellate e mitragliate
si bruciano gl’occhi
e han le dita tutte tirate

i ragazzi dell’internet point
han saltato la scuola stamane
o forse han trovato fissa dimora
e muoiono e rinascono dieci volte l’ora
tra gli spari che sembrano veri
che se ci speri
di certo ci credi

c’è una danza di girasoli
vivi
poggiati un balcone
l’avana

c’è un circo di girasoli
folli
sporti la strada
l’avana

c’è un abbraccio di girasoli
persi
l’un l’altro profumo
l’avana

c’è
e non sa d’incendiar
poesia nueva come questa rugiada
ch’è pioggia pura
bianca
e cascata di righe

c’è un campo magico magnana
la calle
che quasi sembra
volgersi il sole
che quasi s’incendia girasole

casa Fumero
è l’attracco al porto dell’arte
raccoglie la strada
ne fa Don Chisciotte ferraglia
per mano mulini giovani e scaglie
di mandrie di cianfrusaglie folli

Fumero
come il denso del fumo che sale
brucia legna viva
e s’alza fiamma
e calor forte

un viso come la terra
seminato primavera
un respiro che libera voce
come l’orchestra degli uragani
e tuona piano
come le tempeste ai confini
del sol

spreme mani
e preme la calle
arte
e onda di mare
e burrasca di vino

Fumero
come la bottiglia d’etere
giganta gl’angoli più in ombra
gli strappa la consuetudine
e ne fa sole d’immenso

Fumero
come il divampo delle scintille
ha acceso stella
nell’abbaglio del giorno

saltan la corrente
sembran vento esplodo
che passa e non ferma i respiri

il teatro a cuba
è un castello di fiammiferi
incendia le risa
e trattiene la luce

il teatro a cuba
è come fosse mai passato il tempo
su queste assi povere
ricche l’istante
che si spolveran
risa
e parole libere

a teatro a cuba
le poltrone son sedie spicciolate
poggiate acqua gelata
e fiumi di sguardi
che come orizzonti
s’alzan sorriso
tremando le labbra

il teatro a cuba
è sigari di scena in fiamme
giovani donne distratte il fascino
e perdersi per sempre
e nessun timore di sbagliare

talvolta ride
s’accompagna il palco la platea
insieme spettacolo unico
come clessidre colme
tempo e non sabbia,
come le molte cose che s’aman
senza che piacciano

talvolta a teatro a cuba
si compie una rivoluzione nuova
che divampa riso grasso
e soffi di brividi
bisbigli
e ronzare d’applausi

scrosci di risa
nel calderone bollente
di teatro a cuba dipinto
e ruggine e fascino
come dei soli l’abbaglio
come dei travi il lampo
come del sipario il boato

il teatro a cuba è
tutto l’intorno insieme
l’attimo

Las mujeres son como el horizonte
colman las miradas
y nacen con el sol

Las mujeres son como el azul
confunden el cielo
entre estrellas y burrascas

Las mujeres, son como la resaca
abrazan las playas
hacen brotar los caracoles
el encanto que mueve una caricia

A veces son perfume de tormenta
el mar encabritado
la corriente que arrastra hacia la orilla

Las mujeres son como la espuma
que se inflama
sal y miel
que como la brina
de mañana joven
enriquece el alba
y frágiles prendas

las mujeres abrazan el mundo
desde la tierra hasta el corazón
fuego del mundo
y no encuentro confines
ni poesía que recoja
la inmesidad de la belleza

Domingo
questo sabato di festa
si trascina i vetri il parabrezza
cola chilometri di strada e gente brillante
scura come la legna
tinta come caffè lavato latte

la ciurma di questo nostro prim’arrembaggio
è tanti volti sereni che danzano intorno
in tondo mirandosi le voci,
chi colmo di divampare
chi d’acqua e scintille a cascate

Santo Domingo non zoppica neanche un poco
un giovane trattiene il suo bastone
un cavallo la sua briglia
un’antenna metallo rossa e bianca
i suoi bulloni piantati le nuvole

uomini come cavalieri il tetto d’un carro
bidoni come lucciole sfuggite le fiamme
che fantasman dal respirare
grigio
del fumo

talvolta le gabbie non han chiavi
le sbarre son parole
e la prigione spazia
tutte le distese della libertà

mani nere e treccie bianche
fiocchi abbracci tra fanciulli
sull’orlo la terra libera
e sorrisi spalancati tra i denti.
la fila si spacca
il futuro si spiocciola
il sereno si riscalda

terra rossa e sguardi sfuggiti le genti
nei bambini che come trottole giravoltano
il mondo
per dargli fiato
e forza la corsa

volare
l’ala e lo schianto
del respiro sospeso
l’atterraggio scosceso
d’haiti
bentornati l’inferno
la prima volta

ha un cielo di pietre e ruggine storpiata lame lamiere
la città del sole
di giorno la notte e l’infanzia
si sbeccia sorrisi caldi
come lacrime e pianti
dagli strappi miagolati in silenzio

i bimbi son fontane che chiamano
sbriciolando saltelli
come potesse un balzo toccare cielo
senza cemento i piedi
e sbarre l’ali

risuona chiasso e mosche i cunicoli per le strade
la città del sole
abbagliata il lampo
di piedi piantati la polvere
e semi gettati i gorghi per la fame
di niente ancora ch’incalza

la città del sole la notte
quest’alba abbaglio la gente
fiumi baracche e toppe gettate la corrente
annegate il mare
se l’allerta lo scrivere divampa
e si consuma cenere
ancor prima che fiamma

il ritratto del padre
di tutta questa fontana d’occhi ampi
son sguardi colmi fanciulli,
è un prete la processione degli abbracci
una croce sospesa silenzio
e sibilare vento
e sospiri ai monti

il ritratto del padre ha il volto del domani
strappato ieri la voce
del canto dei molti
tra i pochi
tra gl’ultimi ancor più in là
e la fine del buio

galli e goccie di cori
questa domenica raccolta la foresta
oggi come cento albe ancora
camicie linde e bambini come briciole
di pane spezzato l’ultima cena
e vino versato come sangue
tra pioggia come lacrime
e spilli come stelle

il padre
i figli
e lo spirito pianto
oggi sorriso
la domenica di santa libertà
quest’isola spazzata la tormenta
che resiste la burrasca
che getta fuoco il gelo
trema forte la sincope
del cuore del terremoto,
della solidarietà

la parola d’io par voce sua
s’anche non trattengo il senso
mi par di sentirle ancora
nonostante il sapore amaro della tragedia
e’l tonfo d’un popolo
spezzato il passo
cancellato dall’onde

cantan tamburi
ostie
e padre rick
che colma il ritratto tutte le righe la pagina
e ancora oltre
le fronde
nuvole dense
e questo poco sole che domenica vive e brilla
di mille scintille

ritratto domenica
il padre
i figli
lo spirito divampo

tre stanze gelate un soffio
gelido oltre il ghiaccio che scola sangue
la miseria tenagliata i poveri
fin oltre la morte
senza lo scampo d’un ultimo respiro
al pozzo dei morti ch’è squarci le budella
e occhi riversi

pile di cadaveri e dita contorte
bambini
come mosche schiacciate con la foga dei calci
e crani spaccati
e piscio scuro
nel baratro più tremendo di tutta la mia vita

padre rick beve e fuma in questo macello
che più che l’odore copre l’orrore
dei riccioli con ancor le perle
d’un neonato cullato la madre
sol’un singhiozzo di vita passata

sepolto la strada
il pozzo dei morti haiti
è l’inferno in terra
gelido in fiamme
lo stramazzo d’ogni domamda
la tomba d’ogni risposta
la preghiera zitta
più gridata della mia vita

la gente il lusso
delle giacche dei ristoranti al confine della città del sole
par gettata la spiaggia dai maremoti
d’intarsio terremoto
di muri alti
le mura a guardia il denaro

composti
i calici ordinati la cena
e divampi di mani lavate i polsi dalle catene
di gente sbriciolata le strade
e fiumi di fiumi di risa
come baccano tra le lacrime

il baccanale dell’eleganza
i vassoi della gente i ristoranti ricchi alla porta la città del sole
è il tempo del pasto
il morimondo del posto
e tanto troppo abbaglio
che luccica inganno

farina ch’impasta pane
di palme sbirciate la spiaggia
un poco dondolate oltre
come ubriache
un filo oltre sporte

si dondolano i passi e l’orme restan fonde
che poco risacca e scompare
e noi come un tuffo
tra spruzzi di schiuma
andiamo

che voglia oggi perdersi per sempre
in questo cristallo limpido mare
sole e vele tese
a cascate

chissà che scuote
i passi di quei nati
ch’o visto affogare domani
oggi
ancora alba

chissà chi sa
che paura la notte
la città del sole
nonostante la luce
buia
nel fondo di questa madre terra
incendiata e bagnata benzina
invece che mare

alte fiamme
è sol divampo
l’eccesso del fuoco
le porte la città del sole

chissà ora
il passo di samuel
ora che l’ho lasciato per sempre
precipitare in mare

spiritato
in balia del mio seme
soffiato fiore tra le vie
nel silenzio sveglio
d’immensa Messico

le strade di Messico son cunicoli per il mercato
sbuffano di cinturoni sugli stivali
imprecano ai loro speroni
nell’impasto indigeno di pane nero
occhi chiari e sorrisi ampi
la mia jeep che non si ferma mai
più orologi transistor che ore
auto come macerie d’america
musica fracassata frattaglie
montagne d’orsi a pelo
patate a fette fritte
frotte di palle e pallottole
un vecchio e suo figlio spingono nel traffico
un camino ambulante che sbuffa caramello
colini e tappi e toppe
alegrias, obleas e cocahuat
cinture a pile
pile a cintura
fontane di giocattoli
una mano di grinze offre miseria per soldi
bolle e zucchero filato sposi nel vento
aeroplani e traffico di macchinette
bottoni ricamati
Cristo spalmato sulla plastica
donne gettate per terra
fogli di frittelle
intrugli di lunga vita
il mio cuore oltre l’asfalto
borsette fosforescenti
i lustra scarpe offrono il loro trono
cocco spaccato a macetate
banane lunghe un dito
antenne e telecomandi universali
girandole e bruchi marionetta

in piazza Garibaldi
si gioca a dama
con i tappi raccolti
d’ovunque da terra

in piazza Garibaldi
la sera canta
si scrive sui taccuini nei palmi
squilla di trombe
e risacca violino

in piazza Garibaldi
c’è profumo di vita
le panchine son camicie aperte
dove si sente battere il cuore

in piazza Garibaldi
i mocciosi inseguono
la loro palla impazzita
scuotono con i passi la gioia

in piazza Garibaldi
c’è una fontana di suoni
strimpellano le sensazioni
arrossiscono le vibrazioni
e s’incendiano poesia

ha dei cunicoli infilzati
da spade di sole
dove una madre regala
il gusto per un sorriso
al mercato di San Cristobal

ci sono quartieri di legumi
tanto ordinati da far invidia
a pile di pomodori acrobati
che s’alzano fino al sole
per mano delle trecce d’una massaia
corpulenta che li dirige come
l’orchestra d’un esercito
nel mercato di San Cristobal

polli con l’occhi tondo
disperati a testa in giù
come mazzi di carte al vento
tra le uova che li guardano
con il piglio della vendetta
mentre un uomo con i baffi spuntati
specchia al sole il denaro
cercandone l’anima
al mercato di San Cristobal

bucce di mandarini e mosche
un bambino a guardia
di quintali di zapatos
Zapata quint’essenza
guarda i bambini che si scontrano
con i cani in uno sbuffo
di peperoncino a frotte
che picchia le lacrime
in un vicolo di sole candele
appese a gocce come caschi di banane
al mercato di San Cristobal

monta cucchiaiate di panna
e cannella la mi poesia
parola dopo passo mescolata
al tepore dell’abbraccio fraterno indigeno
che quasi si rischia di restarne travolti
al mercato di San Cristobal

il campo da basket
tamburella com’un cuore
ragazzini come un maremoto
al passo d’un tamburo dal respiro denso

lo spiazzo del campo da basket
tra grumi di sguardi
un bastone com’un dito m’indica
piedi scalzi d’acciaio
rincorrono la gioia
come’l mattino la rugiada a gocce

il campo da basket
nel centro del mondo libero
sul fuoco della terra
la vittoria del tuono della solidarietà
la fame e la felicità

lo spiazzo del campo da basket
tra la luce della notte
gli spilli delle stelle
la foga del nato colpevole di miseria
la speranza oltr’il sole sopito

il campo da basket
sotto nuvole stravaganti
comete filate del mondo vorticante
scrigni di parole girovaghe
pensieri come sensazioni ridondanti

lo spiazzo del campo da basket
danzando sprofonda
nelle carezze bollenti
del guardare osservando
mentre s’ascolta domandando

il campo da basket
le parole che rotolano sul viaggio
le speranze marciano a tempo d’entusiasmo
la vita si distilla in ogni momento
nella selva silente
il pueblo sparso accerchia il mondo

la festa risposa dondolando
stesa sul fango sprofondo
come sabbia bagnata mare
impronte ora calcate ora sparse.
mescola quest’anniversario
vita
vittoria
e morte
finché la strada corre
finché il fiato soffia.

la festa canta dalla mattina
al sorgere del sole
che qui nella selva
son nuvole basse
e caldo sudato.
un anno finisce
nella mia vita che nasce
al bavaglio d’un ridere
steso tra i piedi nudi
abbracciati al fango.

la festa è per sempre la danza
vorticosa tra le spire d’una lumaca
ch’a corna come pugni chiusi
timide carezze d’internazionale.
l’immenso dipinto donna
immerso nelle coperte
riscalda i propri figli
divampando raggio di buio.

la festa è la sera dell’anniversario
dei venti del fuoco e della corsa della parola
-
l’eco della rivoluzione
risacca sulle montagne
si sfalda nella selva
tra le rocce più dure
tra la nebbia d’ovunque
tra le capanne d’assi
tra le lacrime fragili del vento

stretti gl’anziani bruciano
con gl’occhi corrucciati
la vista ferma dei giovani
sbuffano nuvole di parole
con le palpebre chiuse
a mirar la terra liberata
l’utopia ch’è non luogo
oggi d’ovunque rivoluzione

le braccia conserte
rotolano massi sulla mala dei potenti
un saluto militare scaccia
giornalisti come avvoltoi
precipitati sulla dignità

chiapas
mexico
tutto el mundo                  vivavivavivavivavivaviva
viva             la junta                            vivavivavivavivavivaviva
le mujeres                        vivavivavivavivavivaviva
l’ombres
l’autonomia

chi s’abbraccia
la folla si fa calca e mare
ondeggia teste nere e fiocchi limone.
il caldo pressa i vestiti
la danza ch’accalca il cuore
batte ruggente di gioia
sazia la sete del ballo
senza nulla da bere
perché son pagliacciate i capodanni
ustionati dall’etere e dalla noia

attende
lo sguardo poggiato nel mormorio
tra’l silenzio del sonno e’l sibilo dell’attenzione
si svolta la maschera e divampa fanciullo
stride un neonato picchiato dal gelo
sonnecchia strizzando i sogni Pablo
mentre la poesia veglia nel ritratto
l’accampamento spettinato la notte dell’ultimo dell’anno

madri e figli avvolti dalla bruma
i mocciosi sul tetto del carro
le donne ridono sbirciando la penna
due occhi immensi tra’l seno d’una madre
sono la bibbia di questa gente

il carro scende ubriaco
s’imbarca nelle pozze di fango
sbanda l’impossibile dello scrivere
punge l’allerta della poesia

lo scivolare impervio dei passi
le bacche schioccano tra le dita umide
son rosso pastello sporco
son sole tramonto tra i raggi dell’alba

le donne allattano
i mocciosi ridacchiano
il futuro frigna

nel cestello ch’ho in pancia
ci stan bacche come stelle lapilli
è grande tutta la dignità d’un popolo
che sprofonda a piedi nudi nel mondo

il muro della foresta
le donne spicciolate sul prato
la rugiada a bolle tra l’erba
uomini e donne distanti una vita
nel mezzo la poesia d’ovunque

il caffè pesa sulla schiena
porto in sella il lavoro
di cento dita e mille sguardi accesi

il fango tenaglia gli scarponi
fatico
scivolo
m’accado
la fila esplode sorriso
poi quieta
si riaccende brusio

gorgoglia un caleidoscopio di versi di polli e tacchini
chiacchiere pettinate dal rastrello del caffè tostato al sole
piccole briciole di vita
la balera che saltella
l’aria densa di solidarietà
sul ritaglio dei campi, cornice alla dignità
d’un popolo gettato a lavorare
su d’una dama di rossi e neri
con il nemico a mangiar pedine
senza regole col sangue

tre croci alla cima della strada
la chiesa ai piedi d’un Cristo
che sta silente questa domenica
vestito a festa tra tutti risorto lotta

la radio è melodia povera
nei raggi della luce poggiati sulla pelle
la campana stordisce il silenzio
il villaggio scende alla porta del cielo
come granelli di sabbia nel pugno

la messa è umile
decorata dai mormorii
il Signore guarda altrove
dietro l’altare le madri al capezzale dei nati
i bambini spuntano da terra come sassi nel prato
le donne velate e gl’uomini col cappello sotto braccio
col vestito della festa e le mani lavate dal lavoro
il presepe scorre su d’un fiume di candele
l’incenso sgorga dalle coppe
mentre sciabattano i mocciosi rincorsi

il giorno si sfalda in polvere
e fa raggi come travi
piantati in una pozza di sole

il brusio della vita che scorre
nel silenzio fisso delle madri
nel sibilo del pianto del domani
nella tosse dei giovani
nelle camice spalancate degl’uomini

la domenica di Santa Maddalena
è una chiesa gialla
è il passo delle croci in processione
è l’avanguardia d’un prete scalzo

Dio parla la parola indigena
San Marcos ha il volto coperto del salvatore
io ho il volto del martire
la curiosità fissa a guardarmi
i primi passi incerti del futuro
che gattona sulla terra dipinta dal sereno

uomini e donne divisi
nel mezzo la mi poesia in ginocchio
al cospetto di questa domenica di mille anni fa
le trecce nei capelli delle ragazze
è miseria il presente di questa gente
ch’è un popolo davvero
noi invece s’è tracotanti sempre più
soli tra stando tutti insieme
strozzati dalle nostre certezze
sorde e cieche all’eco dell’ingiustizia

la mi penna condensa questa domenica
vibra del canto d’un pastore coi baffi di Zapata
vestito di bianco e di parole che si rincorrono per mano
senza mai strappare il cerchio della preghiera

la lotta passa per Alonso
insorto popolo quindi uomo
ch’abbraccia i compagni col fuoco
che spazzola lo spirito
con lo spruzzo del sorriso
e cammina domandando
comandando obbedendo

le gambe tozze da corridore folle
le braccia lunghe da gigante buono
occhi lampi e scuri
velati nel bianco d’una foschia
color terra e sangue

ha’l passo di chi guadagna strada
di chi ha liberato la propria orma dal fango
con la forza del tuono del silenzio

l’apostolo della verità
la parola della dignità
semi gettati al vento
soffiato da questa gente
con il sol respiro della lotta
perché non tiene null’altro
che’l cammino e’l passo giusto

il cuore mi pesa
il ricordo ancorato
qui per sempre
la voce di tutti
per tutti
m’urla addosso
e mai l’azzittirò

le donne tre volte mute
i piedi nel fango gelato
i giovani con un cappio al collo
il lavoro ch’è solo fatica
la terra spoglia
i pranzi poveri
la lotta continua
la solitudine tra la notte
le schiene spezzate
le case di terra libera
i sorrisi fratelli
l’incredibile terribile
la miseria come pioggia
le frustate della tosse
la libertà impiccata
la carne viva della democrazia
un popolo sbattuto sul mondo
le radici riscattate
noi testimoni d’un delitto
fermiamo la mano degl’assassini

gl’anziani pregano per il nostro ritorno
la ribellione spera nella nostra partenza

le casi d’assi
il fuoco povero
il fumo aggrappato d’ovunque
Margherita che sorride
nonostante i sussulti della febbre

quattro ragazzi saltano con la palla
uno sorride un saluto
a Polho manifesto resistente

un pugno di parole stretto
sul taccuino d’un giovane
a Polho limbo libero

un sorriso immenso di dentini
ch’ognuno nel suo lampo
limpido sorride folletto
a Polho bambini d’ovunque

Zapata vive con cento facce
mille occhi e cento sguardi
a Polho divampo di colori

la pioggia come balsamo della quiete
a Polho frastornata di gocce

un saluto tremulo
lo spirito zitto in ascolto
del sibilo d’un arpa
a Polho battito di palpebra
del mio girotondare