ivan, poesia di strada e assalto poetico » Immensa Mexico

Città del Messico scivola via sulla pancia d’un serpente

ivan — Sun, 21 Sep 2003 15:14:16 +0000

Città del Messico scivola via sulla pancia d’un serpente di maggioloni, è un sorriso splendido che mostra tutti i suoi denti spezzati. Le case basse cosparse di pubblicità lampanti si sfaldano in tende blu e verdi, ora squarci arlecchino nel cielo basso del mercato, ora toppe di cornice allo Zocalo, ora saltelli in un recinto di baracche come un ponfo contaminato di civiltà. Città del Messico si prostra ai piedi della sua collana di monti, infila perle di quartieri accesi a festa di panni stesi come sorrisi, s’arrampica sui rilievi con fiato denso e corto. Si stira infinita di case tozze, grigie e rosse, coperta rattoppata tirata d’ogni bavero, che sfalda la terra e si mangia le pendici. E’ immensa come gli sguardi del suo mercato Messico, si specchia nella polvere un viso d’un disordine distorto assoluto, dignitoso, vivo, povero e disperato. Brulicano antenne come fili d’erba, taxi come trottole colano giù dalle strade impolverate di senape, dove s’accavallano sull’asfalto dei cavalcavia e premono la gente in giro. Cavalli, cani e bambini, la steppa, le vette e l’ovunque. Se Mexico è il mare, l’onde sono il suo popolo, il vento le sue calle, il traffico il suo sale, le vette il suo pepe.

Immensa Messico

ivan — Sat, 20 Sep 2003 15:15:17 +0000

stellare spiaggia di biglie incandescenti
esplosione spaziale affollata
volando Zocalo
quel che prima ascolto
stanotte

spiritato
in balia del mio seme
soffiato fiore tra le vie
nel silenzio sveglio
d’immensa Messico

Mercato Messico

ivan — Fri, 19 Sep 2003 15:16:09 +0000

cantilene ad ondate
barcollano tra le cianfrusaglie
di baracconi spessi d’America
il latino scivolare del sole
tra tamburi e meticci
sacchi neri colmi di smorfie e gesti loquaci
si rovesciano precipitando in sguardi
nei rivoli coloniali della strada
tra le cornici dei palazzi
scuotere sventagli d’ali
pietre rosse d’una terra vinta
battuta
sapore di spine spagnole
sproloquiano granelli di tutto e niente
s’inciampa su profumi premuti nel palato
il gusto della passione
di galeoni con le fasce zuppe di vergogna
colmi di spezie e oro artigliato col sangue
calca
travi di ghiaccio colate all’ombra
lattine come fili di collane
colori come mazzi d’arcobaleno
spruzzati perline tra i visi
come un pettine tra i capelli
ombrelloni aperti sorridono
denti come secchi di limonata
granite spremute dal sole
rotolate nei carrelli di zucchero
si salta il confino del mondo
per gettarsi nel turbine del Messico

le strade di Messico son cunicoli per il mercato
sbuffano di cinturoni sugli stivali
imprecano ai loro speroni
nell’impasto indigeno di pane nero
occhi chiari e sorrisi ampi
la mia jeep che non si ferma mai
più orologi transistor che ore
auto come macerie d’america
musica fracassata frattaglie
montagne d’orsi a pelo
patate a fette fritte
frotte di palle e pallottole
un vecchio e suo figlio spingono nel traffico
un camino ambulante che sbuffa caramello
colini e tappi e toppe
alegrias, obleas e cocahuat
cinture a pile
pile a cintura
fontane di giocattoli
una mano di grinze offre miseria per soldi
bolle e zucchero filato sposi nel vento
aeroplani e traffico di macchinette
bottoni ricamati
Cristo spalmato sulla plastica
donne gettate per terra
fogli di frittelle
intrugli di lunga vita
il mio cuore oltre l’asfalto
borsette fosforescenti
i lustra scarpe offrono il loro trono
cocco spaccato a macetate
banane lunghe un dito
antenne e telecomandi universali
girandole e bruchi marionetta

In piazza Garibaldi c’è sagra mariace

ivan — Thu, 18 Sep 2003 15:18:26 +0000

in piazza Garibaldi
c’è sagra mariace
i giovani si baciano
danzando col loro amore

in piazza Garibaldi
si gioca a dama
con i tappi raccolti
d’ovunque da terra

in piazza Garibaldi
la sera canta
si scrive sui taccuini nei palmi
squilla di trombe
e risacca violino

in piazza Garibaldi
c’è profumo di vita
le panchine son camicie aperte
dove si sente battere il cuore

in piazza Garibaldi
i mocciosi inseguono
la loro palla impazzita
scuotono con i passi la gioia

in piazza Garibaldi
c’è una fontana di suoni
strimpellano le sensazioni
arrossiscono le vibrazioni
e s’incendiano poesia

Il mercato di San Cristobal

ivan — Wed, 17 Sep 2003 15:19:13 +0000

ha un tetto di spaghi
e teli colorati di gioia
il mercato a San Cristobal

ha dei cunicoli infilzati
da spade di sole
dove una madre regala
il gusto per un sorriso
al mercato di San Cristobal

ci sono quartieri di legumi
tanto ordinati da far invidia
a pile di pomodori acrobati
che s’alzano fino al sole
per mano delle trecce d’una massaia
corpulenta che li dirige come
l’orchestra d’un esercito
nel mercato di San Cristobal

polli con l’occhi tondo
disperati a testa in giù
come mazzi di carte al vento
tra le uova che li guardano
con il piglio della vendetta
mentre un uomo con i baffi spuntati
specchia al sole il denaro
cercandone l’anima
al mercato di San Cristobal

bucce di mandarini e mosche
un bambino a guardia
di quintali di zapatos
Zapata quint’essenza
guarda i bambini che si scontrano
con i cani in uno sbuffo
di peperoncino a frotte
che picchia le lacrime
in un vicolo di sole candele
appese a gocce come caschi di banane
al mercato di San Cristobal

monta cucchiaiate di panna
e cannella la mi poesia
parola dopo passo mescolata
al tepore dell’abbraccio fraterno indigeno
che quasi si rischia di restarne travolti
al mercato di San Cristobal

Caracol de Oventic

ivan — Tue, 16 Sep 2003 15:20:01 +0000

La sera cala per mano alle nuvole basse e’l silenzio dei grilli, la coccinella si rigira tra le suole sventrate dalla fatica e da una rivoluzione zuppa di sangue e fango. Oventic respira cento lingue, babilonia sfida il signore della terra, siciliani sbattuti anche qui, internazionalismo militante di mani tagliate e pietre ordinate. Dormiamo tra i baffi Zapata e profumiamo del sigaro del Che, mentre Marcos racconta la storia del mondo ch’ascoltiamo come ci fosse al telefono Rodari, con gl’occhi spalancati nel buio e le orecchie premute verso la voce della fantasia. La chiocciola discende ripida fino al campo da basket, le carriole s’arrampicano ubriache, chi sale carico e chi scende saltellando, chi s’abbraccia credendoci veramente. La giunta del buon governo guarda lontano oltre il passamontagna, la foresta fitta a sua volta risponde allo sguardo e abbraccia la guerriglia stretta. L’accampamento risacca di brusii, di gonne lunghe intrecciate di conchiglie, di figli che dal grembo della terra ora premono in fronte calati sulle schiene curve delle madri, mocciosi vivissimi al passo d’un futuro, che non c’è, ma che comunque si costruisce migliore. La coccinella è per me barbe nere oltre l’invisibile dei loro visi, poche parole calde d’una bocca che non si muove, quasi fosse una voce sola a parlare per tutti, come il cielo tappezzato di nuvole, come sguardi sparsi tra le stelle. Presto scivolerò via come la pioggia, domani altri calpesteranno i miei passi, finché la terra sarà battuta tempra e la battaglia vinta.

Il campo da basket e la palla che corre

ivan — Mon, 15 Sep 2003 15:21:11 +0000

il campo da basket e la palla che corre
i ragazzi che sfiatano mentre il canestro non decide
lo spiazzo impastato di fango e le storie raccontate in cerchio
le donne da terra s’alzano dignità mentr’un sapore dolce s’adagia sul lampo delle risa

il campo da basket
tamburella com’un cuore
ragazzini come un maremoto
al passo d’un tamburo dal respiro denso

lo spiazzo del campo da basket
tra grumi di sguardi
un bastone com’un dito m’indica
piedi scalzi d’acciaio
rincorrono la gioia
come’l mattino la rugiada a gocce

il campo da basket
nel centro del mondo libero
sul fuoco della terra
la vittoria del tuono della solidarietà
la fame e la felicità

lo spiazzo del campo da basket
tra la luce della notte
gli spilli delle stelle
la foga del nato colpevole di miseria
la speranza oltr’il sole sopito

il campo da basket
sotto nuvole stravaganti
comete filate del mondo vorticante
scrigni di parole girovaghe
pensieri come sensazioni ridondanti

lo spiazzo del campo da basket
danzando sprofonda
nelle carezze bollenti
del guardare osservando
mentre s’ascolta domandando

il campo da basket
le parole che rotolano sul viaggio
le speranze marciano a tempo d’entusiasmo
la vita si distilla in ogni momento
nella selva silente
il pueblo sparso accerchia il mondo

L’eco della notte tra’l fuoco e la parola

ivan — Sun, 14 Sep 2003 15:21:50 +0000

la festa mormora
quieta ricama gli sguardi
sfiorati dalle nuvole in corsa
ch’accompagnano le stelle
nascondendo la luna
tra ritagli di notte tersa.
le braccia della rivoluzione
coltivano un cammino
fatto marcia poi lotta popolare.

la festa risposa dondolando
stesa sul fango sprofondo
come sabbia bagnata mare
impronte ora calcate ora sparse.
mescola quest’anniversario
vita
vittoria
e morte
finché la strada corre
finché il fiato soffia.

la festa canta dalla mattina
al sorgere del sole
che qui nella selva
son nuvole basse
e caldo sudato.
un anno finisce
nella mia vita che nasce
al bavaglio d’un ridere
steso tra i piedi nudi
abbracciati al fango.

la festa è per sempre la danza
vorticosa tra le spire d’una lumaca
ch’a corna come pugni chiusi
timide carezze d’internazionale.
l’immenso dipinto donna
immerso nelle coperte
riscalda i propri figli
divampando raggio di buio.

la festa è la sera dell’anniversario
dei venti del fuoco e della corsa della parola
-
l’eco della rivoluzione
risacca sulle montagne
si sfalda nella selva
tra le rocce più dure
tra la nebbia d’ovunque
tra le capanne d’assi
tra le lacrime fragili del vento

stretti gl’anziani bruciano
con gl’occhi corrucciati
la vista ferma dei giovani
sbuffano nuvole di parole
con le palpebre chiuse
a mirar la terra liberata
l’utopia ch’è non luogo
oggi d’ovunque rivoluzione

le braccia conserte
rotolano massi sulla mala dei potenti
un saluto militare scaccia
giornalisti come avvoltoi
precipitati sulla dignità

chiapas
mexico
tutto el mundo                  vivavivavivavivavivaviva
viva             la junta                            vivavivavivavivavivaviva
le mujeres                        vivavivavivavivavivaviva
l’ombres
l’autonomia

chi s’abbraccia
la folla si fa calca e mare
ondeggia teste nere e fiocchi limone.
il caldo pressa i vestiti
la danza ch’accalca il cuore
batte ruggente di gioia
sazia la sete del ballo
senza nulla da bere
perché son pagliacciate i capodanni
ustionati dall’etere e dalla noia

Ritratto nascosto tra la notte spettinata

ivan — Sat, 13 Sep 2003 15:23:47 +0000

due occhi limpidi
sbirciano tra le amache
due occhi vispi
mi stordiscono dal passamontagna
lo zapatista strizza gli stivali
gl’aghi di pino premuti dal fango svengono
sputa per terra
si fruga lo zaino
e con mano timida per la curiosità
corre in cerca d’un prezioso
ch’è la sua coperta spessa

attende
lo sguardo poggiato nel mormorio
tra’l silenzio del sonno e’l sibilo dell’attenzione
si svolta la maschera e divampa fanciullo
stride un neonato picchiato dal gelo
sonnecchia strizzando i sogni Pablo
mentre la poesia veglia nel ritratto
l’accampamento spettinato la notte dell’ultimo dell’anno

Ritratto di Flavio sul dorso d’una spalla

ivan — Fri, 12 Sep 2003 15:24:25 +0000

chino sul cammino ch’è fatica
occhi lucidi
barba spruzzata
la febbre ribolle brividando brividire
ha perso il suo centro
il sole impatta la luna
stropicciato dalla notte all’alba
dalla danza alla mattina.
questua un te
moribonda dondolando la voce
sbanda di spirito mosso
come’l vento frastaglia l’onde
e ferma il passo del mare.
hermano flavito scottante
rapito dal fremere del gelo
questa notte bianca per la nebbia
che s’alza tra i sogni
candida come la veglia del natale.
svampa abbagli di caldo
muove passi incerti
s’arrampica per la discesa disteso
Flavio sul dorso d’una spalla

Santa Magdalena de la Paz

ivan — Thu, 11 Sep 2003 15:25:06 +0000

Magdalena ci ha accolto nel tardo pomeriggio, quando per il tramonto le lamiere dei tetti son d’oro, quando Alonso batte a macchina nella presidenza come stesse spaccando noci. La miseria striscia d’ovunque, morde d’un veleno che da crampi e brontolii alla pancia, spezza il passo e sfibra il respiro. La mattina s’alza all’alba a Magdalena, si sveglia in un cuscino di nuvole e bruma a gocce, scioglie, bagnandosi nel sole il freddo, che ci ha urlato addosso tutta la notte, sbircia tra le assi e pesta l’umidità sul fango e sulle foglie. Gli uomini attendono dietro alle braci mentre le donne cucinano fagioli neri e tortillias secche, scaldate sulla brace d’un fuoco improvvisato che da terra cresce e lì divampa. In un concerto di tazze fumanti, panche basse e piedi nudi, il tzotil ticchetta come un metronomo: par un elastico che si stira, si strappa e di ritorno frusta la lingua, è come un canto a singhiozzi di parole brevi e trascinate.

La corsa per il caffè

ivan — Wed, 10 Sep 2003 15:26:05 +0000

sei e trentuno del mattino
la corsa per il caffè.

madri e figli avvolti dalla bruma
i mocciosi sul tetto del carro
le donne ridono sbirciando la penna
due occhi immensi tra’l seno d’una madre
sono la bibbia di questa gente

il carro scende ubriaco
s’imbarca nelle pozze di fango
sbanda l’impossibile dello scrivere
punge l’allerta della poesia

lo scivolare impervio dei passi
le bacche schioccano tra le dita umide
son rosso pastello sporco
son sole tramonto tra i raggi dell’alba

le donne allattano
i mocciosi ridacchiano
il futuro frigna

nel cestello ch’ho in pancia
ci stan bacche come stelle lapilli
è grande tutta la dignità d’un popolo
che sprofonda a piedi nudi nel mondo

il muro della foresta
le donne spicciolate sul prato
la rugiada a bolle tra l’erba
uomini e donne distanti una vita
nel mezzo la poesia d’ovunque

il caffè pesa sulla schiena
porto in sella il lavoro
di cento dita e mille sguardi accesi

il fango tenaglia gli scarponi
fatico
scivolo
m’accado
la fila esplode sorriso
poi quieta
si riaccende brusio

Qui tutti mi scambiano per Gesù Cristo

ivan — Tue, 09 Sep 2003 15:27:16 +0000

Qui tutti mi scambiano per Gesù, gli sguardi mi si condensano addosso, mi frugano per capir come sia che il Cristo sia sceso fin ai loro passi nudi; che poi è vero ci si somiglia, entrambi nascosti dalla barba, identici per quelle due dita raccolte in segno di pace, per quell’aria trasognante con lo sguardo gettato più in là di dove guarda, rotolato al di là dei sogni.

La domenica a Santa Magdalena de la Paz

ivan — Mon, 08 Sep 2003 15:28:08 +0000

c’è un caldo limpido di domenica a Santa Maddalena
c’è gente sbriciolata in riposo e biciclette sdraiate
c’è la strada per mano a fanciulli come un sacco di biglie
c’è un vento timido come il saluto dei nostri compagni

gorgoglia un caleidoscopio di versi di polli e tacchini
chiacchiere pettinate dal rastrello del caffè tostato al sole
piccole briciole di vita
la balera che saltella
l’aria densa di solidarietà
sul ritaglio dei campi, cornice alla dignità
d’un popolo gettato a lavorare
su d’una dama di rossi e neri
con il nemico a mangiar pedine
senza regole col sangue

tre croci alla cima della strada
la chiesa ai piedi d’un Cristo
che sta silente questa domenica
vestito a festa tra tutti risorto lotta

la radio è melodia povera
nei raggi della luce poggiati sulla pelle
la campana stordisce il silenzio
il villaggio scende alla porta del cielo
come granelli di sabbia nel pugno

la messa è umile
decorata dai mormorii
il Signore guarda altrove
dietro l’altare le madri al capezzale dei nati
i bambini spuntano da terra come sassi nel prato
le donne velate e gl’uomini col cappello sotto braccio
col vestito della festa e le mani lavate dal lavoro
il presepe scorre su d’un fiume di candele
l’incenso sgorga dalle coppe
mentre sciabattano i mocciosi rincorsi

il giorno si sfalda in polvere
e fa raggi come travi
piantati in una pozza di sole

il brusio della vita che scorre
nel silenzio fisso delle madri
nel sibilo del pianto del domani
nella tosse dei giovani
nelle camice spalancate degl’uomini

la domenica di Santa Maddalena
è una chiesa gialla
è il passo delle croci in processione
è l’avanguardia d’un prete scalzo

Dio parla la parola indigena
San Marcos ha il volto coperto del salvatore
io ho il volto del martire
la curiosità fissa a guardarmi
i primi passi incerti del futuro
che gattona sulla terra dipinta dal sereno

uomini e donne divisi
nel mezzo la mi poesia in ginocchio
al cospetto di questa domenica di mille anni fa
le trecce nei capelli delle ragazze
è miseria il presente di questa gente
ch’è un popolo davvero
noi invece s’è tracotanti sempre più
soli tra stando tutti insieme
strozzati dalle nostre certezze
sorde e cieche all’eco dell’ingiustizia

la mi penna condensa questa domenica
vibra del canto d’un pastore coi baffi di Zapata
vestito di bianco e di parole che si rincorrono per mano
senza mai strappare il cerchio della preghiera

Ritratto del Segretario

ivan — Sun, 07 Sep 2003 15:29:02 +0000

sembra l’ombra allegra d’un folletto
col viso del grillo parlante
pesta passi larghi e sicuri
le mani fini ed agili
le parole di chi da voce
alla passione e canto alla ragione

la lotta passa per Alonso
insorto popolo quindi uomo
ch’abbraccia i compagni col fuoco
che spazzola lo spirito
con lo spruzzo del sorriso
e cammina domandando
comandando obbedendo

le gambe tozze da corridore folle
le braccia lunghe da gigante buono
occhi lampi e scuri
velati nel bianco d’una foschia
color terra e sangue

ha’l passo di chi guadagna strada
di chi ha liberato la propria orma dal fango
con la forza del tuono del silenzio

Gli occhi lucidi

ivan — Sat, 06 Sep 2003 15:29:47 +0000

gl’occhi lucidi
le parole strette al cuore
un’emozione forte
com’una tempesta
un addio
che sarà a presto
ch’è per sempre

l’apostolo della verità
la parola della dignità
semi gettati al vento
soffiato da questa gente
con il sol respiro della lotta
perché non tiene null’altro
che’l cammino e’l passo giusto

il cuore mi pesa
il ricordo ancorato
qui per sempre
la voce di tutti
per tutti
m’urla addosso
e mai l’azzittirò

le donne tre volte mute
i piedi nel fango gelato
i giovani con un cappio al collo
il lavoro ch’è solo fatica
la terra spoglia
i pranzi poveri
la lotta continua
la solitudine tra la notte
le schiene spezzate
le case di terra libera
i sorrisi fratelli
l’incredibile terribile
la miseria come pioggia
le frustate della tosse
la libertà impiccata
la carne viva della democrazia
un popolo sbattuto sul mondo
le radici riscattate
noi testimoni d’un delitto
fermiamo la mano degl’assassini

gl’anziani pregano per il nostro ritorno
la ribellione spera nella nostra partenza

le casi d’assi
il fuoco povero
il fumo aggrappato d’ovunque
Margherita che sorride
nonostante i sussulti della febbre

Da Magdalena ad Oventic

ivan — Fri, 05 Sep 2003 15:30:38 +0000

La partenza da Santa Magdalena è la stretta dell’ultimo abbraccio delle donne, è il panno tiepido che raccoglie le tortillas per il viaggio, è la nebbia delle sei che sfuma il loro saluto e’l mio pugno stretto. La pioggia si spolvera fine, gli scolari arrancano ai bordi della strada con le loro mantelle blu e gialle, quasi coriandoli alzati dal vento. Il nostro combo gorgheggia delle risa degli uomini, hanno visi colmi di calma, una voce come un brusio ch’accompagna le gocce che cadono. Sant’Andres è ancora a letto, solleva svogliata un occhio che sbircia i ragazzi trascinati in giro dall’alba. Tra i sobbalzi del cammino e’l ringhio del motore s’è di nuovo ad Oventic, che inizia dove finiscono le nuvole, che s’intravede sopita come il viso sfuocato dei pochi internazionali, dietro i vetri battuti dalla pioggia.

San Pedro Polho

ivan — Thu, 04 Sep 2003 15:31:17 +0000

San Pedro Polho è l’isola del paradosso della quiete, è il mio attracco al porto del Chiapas prima della partenza da questo Mexico. Il paesaggio si spicciola tra la foresta rada, snocciola baracche e palafitte dal tetto di lamiere rosse e argento, macchiate dalla ruggine e storpiate dal vento. Le capanne paiono briciole sulla tovaglia, pronte ad esser spazzate da un soffio, resti d’un popolo che spezza il pane della sua ultima cena. La calma apparente, il sole sbircia tra le nuvole, sonnecchia e si rigira tra le coperte del cielo. Il “belvedere” di Polho da su d’una strada di pietre che poi si trasforma in un fiume di fango, su due ragazze che portano a spasso la palla e su due ragazzi che si pavoneggiano sfilandosi la maglietta, sulla miseria delle ciabatte a brandelli, sulla foresta spelata, su d’un telaio di cavi elettrici e lampadine che paiono lucciole o lacrime di luce, su d’un copertone spinto da un motore fatto bastone e poi braccio abile d’un moccioso.

La Banda di Polho

ivan — Wed, 03 Sep 2003 15:31:50 +0000

la banda di Polho
è un fracasso sbattuto
di cianfrusaglie ferraglia
soffi bizzarri stonati poesia
melodia frantumata in sincopi
di confusione e baccano.
è una manciata di sabbia nel vento
tritata in coriandoli arcobaleno
confusi nella nebbia
e dal vanto del rumore.

Polho è un mare indigeno

ivan — Tue, 02 Sep 2003 15:32:38 +0000

lucciole capanne sparse
a Polho mare indigeno

quattro ragazzi saltano con la palla
uno sorride un saluto
a Polho manifesto resistente

un pugno di parole stretto
sul taccuino d’un giovane
a Polho limbo libero

un sorriso immenso di dentini
ch’ognuno nel suo lampo
limpido sorride folletto
a Polho bambini d’ovunque

Zapata vive con cento facce
mille occhi e cento sguardi
a Polho divampo di colori

la pioggia come balsamo della quiete
a Polho frastornata di gocce

un saluto tremulo
lo spirito zitto in ascolto
del sibilo d’un arpa
a Polho battito di palpebra
del mio girotondare

E’ così che mi lasci Messico

ivan — Mon, 01 Sep 2003 10:33:33 +0000

è così che mi lasci Messico
vetrina dopo vetrina
impastato nel traffico
con la gola che scotta
e un cigarillo illegal
tra le cigarros certamente senza filtro.
con la faccia incollata al finestrino
a boccaperta
c’è gente che sta tutto il giorno al microfono
a vendere creme di lunga vita
accanto ai dischi che girano con celentano che ticchetta.