il pilone

sbuffo di stantuffo pigiato
con rabbia sopita di valanga di rocce
avvolte un asciugamano inzuppato di fango
tra ossi di ferracci e bulloni
la macchina sventrata in un attimo
di nulla e violenza intensa

Ci ha salvato
l’ingresso del cimitero
il pilone che lì manca

poesia un tavolo lungo tutto un quartiere
ritratto di chi di vivere ha fatto mestiere
perchè i sapori si gustino insieme
uno gomito l’atro
stesso pasto
molti discorsi
e nessuna sedia che manca
a sedere

quasi profuma questa abbuffata
nel pranzo
in tavola
su tutta la terra
dai laghi dell’Africa passando Gibilterra
dalle cascate d’America fin perfino Baranzate
tutta la gente che si versa il vino
nessuno in cucina o sperduto il confino
mani e colori a brindare i piaceri
poesia felice il tavolo a tavola
il mondo in un quartiere

avanti poesia
l’Italia delle cosce e dei ritocchi
per le sirene prese a calci come fossero mucchi
mi sembra quasi l’ora rintocchi
in questo paese dove son tutti maestri
ogni cosa a posto
ordinata
finché non la tocchi

che sia odio con tutti i miei morsi
questa cascata ipocrita che sbraita
giudica e senteziando si rotola
nel fango delle croci e delle processioni
benpensanti di giorno tra i banchi dei tribunali
gli stessi che oggi si fan fortezza morale
ieri bruciavano i santi
oggi odiano i froci
fanno le ronde
e poi son i primi che vanno a puttane

il sogno della razza pura presto s’avvera
per ora siam solo sulla strada dei bastardi
la notte arriva
e s’accendono i nostri petardi

poesia l’italia delle orgie palazzo
pare silvio ci governi col cazzo
per poi stupirsi che oggi marrazzo
ha amato una sirena nera
dal brasile rapita le onde
sbarcata durazzo
pagata per qualche scintilla
e poi convocata d’urgenza
per il potere in villa

poesia la povera italia
ormai già nuda più che per voglia
e per lo stretto della taglia

ritratto valentina quest’oggi la stanza
che quasi par nulla questa distanza
se danzi volando le due parti del cielo
sospesa l’incontro
la quiete
il sereno

poesia valentina che quasi sorride
lo sguardo scintilla felice
come il sole un mattino d’aprile
saperti bambina a far corsa il cortile
volerti già grande a dar vita e avvenire

ritratto vale una sera d’inverno
scoprir la terra un passo l’inferno
perchè la corsa non s’è mai spezzata
s’oggi poesia s’alza manciata
di gioia strappata la corrente
oggi forte divampo la cascata
per mano la sorgente e un gigante di gente
disciolta ragazza
coriandoli a casaccio
viva valentina che ride
per mano l’abbraccio

il settimo cielo sporto sul mondo
tre giovani di sotto che fan girotondo
due s’amano senza capire
che qui sopra
tra le nuvole
io li sto a sentire

poesia questo mio precipitar in alto
che lo sguardo si poggia strillando
la quiete d’esser un passo dal cielo
questo sole d’inverno che scalda il pensiero

il settimo cielo e l’orlo del burrone
il ciglio di gettarsi contro ragione
non per lasciare il mondo d’un lampo
per volar più in alto di schianto
stretto e rincorso l’emozione accanto
come a dire che oggi ti amo
il cielo tanto vicino
al settimo piano

il nonno sospira ma non s’avvede
il nonno che mi bagna il pane
il nonno che lo bagna nel vino
il nonno che gioca a scopa con tre carte e m’insegna a tagliare il mazzo
il nonno che mi stringe al mercato e mi compra un fiore che balla
il nonno che mi porta a pescare sul molo
il nonno che rincorre la palla sulla terrazza
il nonno che la raggiunge su e giù dai tetti
il nonno e i treni modello per le feste
il nonno che rimette sui binari i vagoni che faccio cadere
il nonno capitano che fa il ferroviere
il nonno che mi suggerisce le rime ed io neanche me ne accorgo
il nonno ch’è una botte di rovere dove invecchiano i ricordi
il nonno che mi scalda e distilla i pensieri

che sbucan sbancando
tuonando timore
mia madre s’arringa
con una siringa
li scaccia schiacciandoli

E spruzza spazzando
spigliati vermetti
spaghetti e segatura
son spigoli e specchi

Chissà che salsicce
succose e sapienti
spezie soffici e sazie
di vermi serpenti

Foro farina
rotondo raggiante
liscio e splendente
s’intende e si stende

stonata farfalla
te fiore sognata
senza dispetto
sei tarma cacciata

ingoian dolce ma sputano amaro.

Avevo quattro pesci
con uno là e tre nel mio recinto
un altro in alto s’è spinto
così ora ho tre pesci
con Achille sempre altrove
Ho tre pesci rossi
uno nuota strisciando un sasso
mentre i due gettan’occhiate
spintonano gl’angoli conchi
s’affrettan ad essere stanchi
Ho tre pesci rossi
Achille non lo vedo da molto
bensì ai due ho dato patria
un nome come una speranza
perché già ora han l’acqua fino al collo
Ho tre pesci rossi
uno è più che altro un breve ricordo
due invece sono Pompilio e Ulcera
c’hanno il fare aristocratico
e l’occhio albino che sguscia fuori

son lapilli d’un fuoco ch’arde in un barattolo di biscotti annacquato.

Avevo quattro pesci
immaginazione
incanto
e una poesia per
l’onde
la fonte
la burrasca
i gabbiani di mare
Con tre pesci rossi
quattro pinne tra tutti
sei occhi son molti
sette l’infinito
nove i giorni di cammino
due le gambe meco
uno e uno solo il
mare in una stanza

C’è poi chi ha tutte le tacche segnate, che si specchia i baffi a ragione, io invece corro agghindato con i gomiti e le ginocchia sbucciate.

i giovani d’oggi
è solo l’idea che vi
fate, fate
son le ragazze spigliate dal
vento, vento
poiché tutto sfiora ma nulla
prende, prende
il volo ogni nostro sorriso
distratto, distratto
chi per nulla si
meraviglia, meraviglia
è piantare un seme per vederlo
sbocciare, sbocciare
è esser appena germogli di petali
intatti, intatti
in fondo allo spirito m’accompagnano gl’
amici, amici
che sono come le farfalle di
maggio, maggio
quando sono arrivato
strillando, strillando
passo tutto la giornata perché di notte
urlo, urlo
la lotta per voce di tante canzoni.

Mi trattengo appeso coi polsi legati ai sassi di fiume, oppongo e fatico il passo ma poco la corrente mi segna d’onde. Rido e maledico i compagni d’acqua dolce che risalgono dai monti verso il mare, lor in un attimo si trovano arrivati, sospinti da una corrente che gl’abbandona ai gorghi.

C’è una madre stanca
di tener suo figlio bruno
per mano
da una vita ad una fermata
dove tutto è già perso
e si confonde nelle dita tozze
d’un figlio che stringe lo sguardo
d’una madre sfuggente

C’è una madre lucida
con un muto orgoglio
al fianco
si getta al freddo e al gelo
dei gesti goffi d’un figlio
che non sarà mai uomo
che si muove d’una danza
quasi  bambina

C’è una madre sofferta
come un soffio di gelo
d’un figlio sparso
d’ovunque
come la neve che cade
spolverandogli la polvere
di questa città fitta
di denso color orzata
d’un figlio cullato solo
per sempre.

scricchiola questa notte
d’ombre in cerca di luce
come striscia la serpe
d’una meraviglia marcia
strappata all’albero delle mele
poi gettata nuda nella pittura
soffocante di versi cuciti.
dita increspate di morsi
si sfregano le carni vive
d’una mano ferma
di tumulti nervosi
senza nulla fiorito che
spacci profumo. idea
d’un lampo sbieco
per il tedio schiaccio il
silenzio d’un urlo ladro
di niente ancora ch’avanza.

fontane di buio
pensieri vorticosi
girandole isteriche
che rincorrono la paura
come il morso d’un cane bastardo
la sua coda

non si riesce a dire
sapersi terrore
si spiega con la vergogna del vizio
con la parole sbucciate,
pentirsi della propria stupidità
senz’il gusto d’aver commesso il peccato

la paura pura della paura
è saper d’aver perso tempo
senz’aver messo da parte la vita

ivan oggi sta
in tal spenta giornata di luce
col brivido d’aver sgozzato la vita
e di berne il succo denso silenzio
ch’è veleno
ch’è spergiuro blasfemo
e sputi alla fortuna

ivan oggi s’è perso
sfugge lo sguardo dall’abbaglio dell’etere
perché d’incredibile soffre la burrasca
lui ch’è onda e vento che s’alza

ivan s’assorda ivan
se dal chiasso non trova colore
anzi lo zitto del baccano
ch’un tempo batteva sincope
e brividare terremoto
e terra che mi sfugge da sotto la corsa

ivan è l’apice dell’ennesima potenza
ma non si moltiplica lo spirito in briciole
ch’invece esploda
e fantasmi me dal gocciolare poesia
con le parole
che si seccan dal gelo
e si spaccano ghiaccio e neve gelata

ivan oggi schiude il suo nocciolo
ne ripianta il seme
e spegne la burrasca
per il disgelo del sereno

addio porpora dolce
ingoio la spina più dolce
che possa spezzarmi il respiro
soffocarmi in un lampo scintilla
e brace viva

poesia per il mar di burrasca
ch’ora basta
annegare il turbine
se la mia droga ha ucciso
la mia voglia di farmi

addio
a ieri e a domani
buongiorno

*fluttuare /fluttu’are/ [vc. dotta, lat. fluctuare, da fluctus ‘fluttuo’] v.intr. 1 essere mosso, agitato dai flutti | est. Ondeggiare, anche fig.: l’ondeggiar di fanti e cavalli (LEOPARDI) 2 fig. essere variabile, incerto, dubbioso: opinioni che fluttuano; è un individuo che fluttua. 3 (banca) riferito ad una moneta, raggiungere quotazioni di cambio con le altre in base alla sola legge della domanda e dell’offerta, senza quotazioni di parità fissa: la sterlina fluttua; la lira fluttua rispetto al dollaro.

dizionari di note maggiori
scale di musica dolce
abbondano di piatti già cotti
cucina grassa di saggi
ingoiati da sapori voraci
d’aria fritta scondita

.Silenzio.

un momento di Silenzio
Poesia. Poesia
mantello
di morbide carezze

l’Animo Brucia
come lapillo ardente
pssss Brucia
iiihhiii ahhh scotta
Grrr ancora Rabbia

.Stock.

forte e deciso
ora la poesia è
un Martello in Frantumi.

Mi hanno raccontato che
quand’egli si presentò
“salve sono Nanni Moretti”
(come la birra), gonfio della sua
esuberanza tracotante d’artista
gli si avvicinò

una dolce donzella
con una carezza
come un soffio di rosa
che con un tocco morbido
di candida voce
gli sussurrò

- Ciao, io sono miss Lipari -
Ho visto Nanni Moretti ferito
ma non me ne ricordo.

senza pietà m’arrendo ai raggi d’un fanciulletto
ch’inventa la festa a questi giganti genitori

Condimento: v’è una piccola frizzante ombra nel già sbucciato lessico italiano, più propriamente quel canto rissoso ch’impasta la penisola in bestia impacciata; nerbate ben sferrate coi ferri occorron a smuover tal pachiderma in dotta grammatica vestito, perché io possa far luce giust’appunto un momento, per piantare il seme folle dei giullari al sole della madre voce…amato titano ch’è la lingua italiana.

* Mancano in quei suoni di miel appiccicaticcio acide corrispondenze
se (schiudere) o (schioccare) son secondo io brillanti spenti
si chiami in scena (rocche) ch’è parola fiera come una fortezza e aguzza com’un precipizio
senza dubbio di tant’accecante tempra per tutto tranne che per quell’acca tiranna
che se la batte in ritirata e rade al suolo il tutto lasciando la noia e le (rocce)

Se v’è una pulce che tanto mi prude tal’è la lettera acca
sol’aspira silenziosa come il guanto d’un sicario sul grilletto
si pavoneggia con fare stizzoso da superba diva arrossendo ruffiana
bacia tutti tra le vocali più nobili per poi pugnalarle le spalle (ha)

Che poesia lunghetta.

solo attesa
la matita soffia sulla sensazione
l’accende zampillo
poi fuoco

riprovarcidinuovosbrigliandoletentazioni
scartandolapoesiacomeunpaccoregalo
scricchiolandol’emozionedeldonofinoltrel’orizzontedeifiocchi
conilgustopiccanted’amareilcangianteporporadegliaddobbineigiorni
felicementeconsumatifinoltreiltorsolodeibaccanalidelfracasso

se dovessi scriver una poesia su di me
scriverei solo
sto com’un punto di domanda su d’una catapulta

povera erbetta che resisti negli aeroporti
tutta spalmata a terra
con i fili d’erba
con la schiena piegata
dal battere del soffio
di quest’intrepidi aeroplani

povera erbetta che stingi negli aeroporti
sembri il manto d’una mucca
lavata in lavatrice
con la candeggina
tinta di foglia stanca

povera erbetta sola che spruzzi negli aeroporti
muta nelle tue pozze
senza una palla che ti rimbalzi
o un bimbo che ti rotoli
addosso gioendo

povera erbetta buona che bruci negli aeroporti
tra la folla densa
del pozzo dei fumatori
abbracciata in un piumone
di carta velina
e tabacco fuoco

povera erbetta cenerentola che corri in aeroporto
sollevata dai tuoi panni
stracciati in questa poesia
leggera tra titani
corpulenti aeroplani

ho perso il tempo
tra le tasche bucate
ora batto il piede
e crollo la spalla per accentarmi
che non ballo
di più
son’abbracciato la musica

quando m’affaccio sul fascino
mi vien voglia di buttarmi
e la vita di colpo
mi sembra un poco
più stretta del respiro

“in ginocchio reclute del destino
in piedi vizi trepidi
non lasciate le conchiglie
al posto del mare”

palate di polpi e porti
sott’accusa di ragionamento armato e adesco di restituzione
reato blasfemo
dei ricchi sui molti

rituffarsi fanciullo

il più giovane lampo della mia vita è il ricordo
d’uno sgabuzzino altissimo almeno cento piani
scuro ma morbido
dove sulla seconda mensola stavano i miei giocattoli speciali
perché quella era casa di lucia
la mia madre a ore che m’allattava di gioia a spruzzi
che sento ancor’oggi splendida
lucia
nel mio più lontano balzo indietro tra gli scaffali d’un mondo come uno sgabuzzino

un playmobil con la tavola da windsurf è il mio giocattolo più vecchio
il pesciolino è la fantasia più dolce che m’ha regalato mio padre

mangiavo mattoncini di lego come mandorle caramellate
per montarmi le costruzioni dentro la pancia

gli scoiattoli acrobati di Nervi
compaiono se schiocchi le noci
son di certo i primi folletti con cui ho giocato

credere che la televisione si faccia sotto terra
è una sensazione sfumata interrogativo
di quand’ero bambino

ora tocca al primo respiro
mi trema la mano a scriverlo
mi scalcia lo spirito a pensarlo
il mio primo respiro di vita

buio
luce

la scintilla dell’essenza
il bagliore del nascere
sgorgare cascate di pianto e sangue
isterico a testa in giù
con il pistolino al vento
e già pare ridessi con le chiappe all’aria

se mio padre è il sapone
col quale mia madre ha soffiato
la bolla di sapone ch’è esplosa ivan
i miei due compagni di strada son sole
vento
e vita che mi cresce dentro

a volte capita il viver comune
dello straordinario lo spreco più vero
assalti in sassi chiasso
sol l’inno di foga
del viver tempesta l’istante

burrasca
spine
e oltre profumo di gemme

terrorizzo la consuetudine
ma ne spremo il succo tutto il giorno
ne ho sete e riparo
e mi ci dibatto dentro
come un chicco di pioggia
nell’immenso salato del mare

“non c’è verso peggiore
che la distesa di monti
tra la vita e la sua distonia”

poesia costretta lo scrivere
senza forma vera ne contenuto
o continente
di fragole e nuvole

Cecilia
per me carezza morbida
d’un manto d’incanto
con calze nere tirate
fin su’l bavero
occhi vividi
lampi vispi
lei ora cullata
immersa nel morbido
d’un orso dormiente
canta storie per la buona notte
nel magico magnifico
d’un soffice abbraccio.

riflesso di te
son’io spirito mosso
t’accompagno
mentre sollevandoti piano
a librar oltre la pagina
prendi il volo e quindi
il sonno.

c’è Pasolini con pantaloni bianco vergine
lindi come la piega che li taglia
le gambe a cavallo d’un eleganza intima

c’è Pasolini con occhi scuri
il volto affollato e lo sguardo
leggero come un soffio

c’è Pasolini poco più in là
vestito di vino e poesia
follia del saperlo vivo
oltr’il pozzo del delitto

c’è Pasolini in splendido silenzio
la Merini con le mani sul viso
canta il tremare della sua passione
Pasolini la vede sbirciando
un sorriso resta disperso

c’è Pasolini che parla con parole tonde
voce strozzata nuvola temporale
trascinata in cielo dal profondo
gettata buio tra un raggio d’ombra

legge un giornale che vorrei
canta parole che non so
piace molto alla mi bella
così distratto comune speciale

uno sguardo leggero consuma l’ozio
scompiglia le pagine
frastaglia i capelli
si macchia caffè e perde respiro
risacca gl’occhi e dolcisce la vista

è neve del deserto
pioggia senza dove
siede col silenzio e poco l’ascolta
melodia di nota sola
sordina alla passione d’un urlo
che squarcia l’eccezione

tu convinto di quiete annegato
io onda d’inverso
gelo poesia di questo mezzodì
d’ombre sparse
com’uva tra le vigne

la lotta passa per Alonso
insorto popolo quindi uomo
ch’abbraccia i compagni col fuoco
che spazzola lo spirito
con lo spruzzo del sorriso
e cammina domandando
comandando obbedendo

le gambe tozze da corridore folle
le braccia lunghe da gigante buono
occhi lampi e scuri
velati nel bianco d’una foschia
color terra e sangue

ha’l passo di chi guadagna strada
di chi ha liberato la propria orma dal fango
con la forza del tuono del silenzio

spingi l’animo oltr’i brividire
della stretta del tuo scivolarmi
perché tra le biglie sei quella in discesa
tra i buffoni un giullare amaranto
come una ciliegia tra un bacio

soffi su di te
perché brucia divampo questo tuo dire
che si chiama carezze e pugni

sei tocco leggero di polvere al tempo
rame a cascata tra i flutti del sogno
viola sbocciata fine senza stelo ne terra

ecco davvero
per questa mano ch’incespica
sei la vertigine dell’attesa
un regno senza corte ne corona

com’un sasso lanciato mare
scompari fremere l’orizzonte
di te l’onde leggere
d’un vento che copre il silenzio
tra la sincope del tuo respiro

il sapore acceso dell’aia sbattuta dalle biglie di corsa
la vela tesa d’un onda che sfugge la tempesta
un sorridere limpido di gioia a gocce
capovolto dalle rocce ai confini delle cascate del sole

spolverato di barba le guance
sul picco della vetta del suo capogiro
ti disegna i contorni
più che guardarti
ti spreme la vita di dentro
più che sorridere

spende la sua cena rincorrendo i bocconi
sguinzaglia una penna tarantolata
ch’inventa un circo di zingari
alla corte di cristo

italiani gettati un tavolo
a condire di vita i brindisi
tra nebbia di bottiglie e fracasso
musica brividante che tira per mano
scomponendo la corsa e’l respiro,
l’ubriachezza insegue
m’al sorso le si fa mangiare polvere

il tono del sorriso a cascata
il vento delle navi precipitate in tempesta
sguardi baciati tra l’onde dell’etere
e sudore come lacrime

il ritratto dell’ala del tavolo lung’un quartiere
è un inno alla felicità tracotante
un nodo alla gola del nostalgico
lasciarsi alla corte del caso
con uno spicchio di vita dolce
nel bicchiere della goliardia
mezzo pieno di ricordare
mezzo vuoto divino

la pagina
lembo di terra libera
ch’oltre l’accartocciarsi degl’abbracci
si fa poesia sensazione
poi poesia versata

il dipingere d’una spiaggia il sole
martellata di vita scomposta
bruciata corsa folle
sull’orizzonte dell’esser fionda tesa
e sasso spremuto scintilla

le pieghe del velluto cangiante la fiamma
la coppa del seno d’una vergine
spesa all’occhio
d’un epoca
che la vede doga ed elmo d’eroe
sulla vetta del viaggio
tra i flutti del coraggio

Al’è la lama
e il sapore del taglio

il padre del vento e del lamento
ha raccolto l’alba
poi tutto il giorno ancora
scuotendo i raggi del sole nell’immenso
contrasto poesia d’un dito nero pizzicato
ad uno sbuffo schiavo del mondo
esploso meraviglia cent’anni lontano

vorrei poter esser lì
con lui
per lui
a cantare a squarciagola
grattugiandomi più che posso la voce
urlando di gioia il mio spiritare
mentr’il re mi snocciolerebbe un buffetto
dicendomi di risparmiare il fiato per correre
lontano dai gorghi del fiume
e di non preoccuparmi
che un poeta è la voce del silenzio
la sensazione della nota del sussurro

parole che solleverebbero l’infinito
e stenderebbero un tuono

l’incerto della mano schiusa il regalo
ruggita rossore e timidezza
nello scontrarsi i giorni la vita
di te ora
me stesso permesso

un vecchio turbante che sproloquia del deserto
sobbalza la voce ogni passo la sabbia
col sudore che cola le tempie
per la foga del ballo
e lo scorpione ch’insegue
uno squarcio di vino tra’l petto
sprofondato avvenire

sei il pugno chiuso del mio compagno
cinque le nocche di notte senza rancore
quattro braccia l’abbraccio
tre vocali e tre consonanti consunte in marcio
due noi dirottati senza sosta
uno unico te

nei giorni caldi accesi di Sicilia
Sarracino,
pupo buratto baratti i tuoi fili con Mangiafuoco
sei acciaio brillante riflesso temperamento
o punta di penna ritratta poesia
o saetta
e titano
come un agrume rosso fuoco squisito
dal nocciolo duro
spremuto in dolci speranze

ginestra velluto
vino paesano versato in festa
pioggia a cascata del mi ridere convulso
marcello macello di felicità
e grazie per tutta questa grinta grulla

dario è cascare cascate fontane
e corre senza il fiato spezzato
del mezzo delle corse
le discese e le salite un sol passo
della rissa il turbinare le voci
i vortici del vento
e una parola piana
come i colli intravisti occhi verdi
che ripidano i divampi degli scoscesi

dario sorseggia appena
fa onda sponda
ogni nostra speranza viva
che come spigoli mossi
son riccioli rossi
di profumare avvenire
e sole a sporgere
raggio, maggio
e’l cuor di brancaleone

volto e folla
come piazze ricolme
il tatto che poesia soffia e alza
l’allerta dell’assalto il rosso
del salto il fosso
del vino sorso divino

come fosse polvere luccichia
brilla
l’argento dei suoi capelli
raccolti
un uomo il partigiano
che come masso
travolge la mala dei potenti
sporto domani
la finestra d’una memoria
fresca oggi ancora
cento spari lontani
mille passi vicini

armando
scuote silenzio
le parole zitte spesso son voci alte
e raccontano barricate piccanti
al viver comune
tra le fiamme della sera
che corre e s’avvera

mamma emilia
parla scintillando parole
non quieta i discorsi
incalza un sogno
fragile come lacrime la pioggia
come sole poggiato l’ombra

tremula sorrisi ampi come porti di mare
è faro e luce brillante
la notte e l’incendio le stelle

il profilo
la quiete
la festa
di bocce bisbocce il turbine
d’una madre che trattiene ancora
il fascino del viver modesto
l’eccellente trambusto del circo
delle bande tra i colli delle fanfare
del vento e del suo soffiare mare

stringe lo sguardo e snocciola biglie
che corron libere la spiaggia
il solco dei mocciosi la gara
e questo girotondare meraviglia
in emilia splendida dipinta

il confine del mondo
dalla follia torna alla strada
i fantasmi dei lampi
si mescolano alla fatica
stretti saluti tra tutti
sarà domani come era ieri,
cuccioli tra i rifiuti
un moccioso con le mani nere di tagli

il mercato è stata una casa grande
quattro giorni tiepidi e una notte ghiacciata
è stato sguardi a perdita d’occhio
la felicità sull’orlo d’un bicchiere
il ciglio della vita sospeso
tra passione e amicizia,
la mia voce grattugiata
lo spirito precipitato all’ennesima potenza

il mercato striscia via i suoi figli
snoda i fili del destino come bolle stappate
s’era fermento compresso
ora la schiuma della risacca
presto liberi profumi nel vento,
figli di nessuno e fratelli per sempre
cenere soffiata di scintille fiammanti

la processione s’è sciolta
mentre la memoria scompare sciatta

le vie del mercato si stiravano
infinite verso la calca
la strada di Milano è tozza e nera
la piazza prima una toppa di vie
follia e granelli
ora è calpestata d’indifferenza
un palpito batte al gelo
nella vetrina che fa sponda
ad un Geppetto di trucioli
antico come gl’alberi
rugoso come la corteccia del mondo

i muri  tappezzati di gente ieri
questa sera sono una cascata di sassi
il sorriso non si colora
nessuno da salutare per gioia
la prima volta come l’ultima per sempre
sguardi schivi di ricordi schiavi
le strade della sera dopo la fiera
il rimare scomposto della città
niente di vivo
di tutti qualche pischiello
per il Manzoni preoccupato
scoreggia coi loro motorini
la goliardia straripata foga

gl’angoli mangiati dal profumo
sagra di pannocchie brustolite
dall’orco in maniche rimboccate
maschere impastate in terra d’Africa
passaporti gettati sul fondo del mondo
sospesi nel vortice della nostalgia
tinta invisibile in agguato
sfusa come il vino versato
ch’a gocce cola dalle dita in bicchiere
dalla felicità radente d’esser io nell’insieme

il passato vola che com’un bacio
non si può aspettare come l’amore una volt’ancora

in via Lanzone c’è la mia storia felice
c’è un’impronta di spirito caldo
nel freddo gelato nevischio
c’è una poesia che spoglia i ricordi
c’è il fantasma del mio spirito
sfatto dalla sera che cala
in via Lanzone altrove
dispersa in burrasca

ha dei cunicoli infilzati
da spade di sole
dove una madre regala
il gusto per un sorriso
al mercato di San Cristobal

ci sono quartieri di legumi
tanto ordinati da far invidia
a pile di pomodori acrobati
che s’alzano fino al sole
per mano delle trecce
d’una massaia corpulenta
che li dirige come l’orchestra d’un esercito
nel mercato di San Cristobal

polli con l’occhi tondo
disperati a testa in giù
come mazzi di carte al vento
tra le uova che li guardano
con il piglio della vendetta
mentre un uomo con i baffi spuntati
specchia al sole il denaro
cercandone l’anima
al mercato di San Cristobal

bucce di mandarini e mosche
un bambino a guardia
di quintali di zapatos
Zapata quint’essenza
guarda i bambini che si scontrano
con i cani in uno sbuffo
di peperoncino a frotte
che picchia le lacrime
in un vicolo di sole candele
appese a gocce come caschi di banane
al mercato di San Cristobal

monta cucchiaiate di panna
e cannella la mi poesia
parola dopo passo mescolata
al tepore dell’abbraccio fraterno indigeno
che quasi si rischia di restarne travolti
al mercato di San Cristobal

le cianfrusaglie nel sacco del destino
sbattono e sbuffano al tocco del silenzio
e son polpi di chiacchiere rotolate
e coni d’anziani che come gelati
s’aggiustano scialli

divina pesca tele e tessuto
è la fine del mondo oltre l’ultimo orlo
prima della fine del mondo
s’emoziona come la rugiada sciolta sole
e fruga le cerniere
e tintinna l’atmosfere

un fiume d’argento cucito il tempo
bastoni e passato conserto l’avvenire
ch’è’l sorriso d’una carrozzina ricolma burrasca
e tanto brulicare intorno d’anziani
come solo mi capitava coi nonni

il mercato è la casa grande della comune del giorno
dove il respiro si stira vita e mani strette monete
e rughe a badilate
e labbra sorrette la dentiera
tra ceppi di vita
che non crescon più oltre
che già cent’anni da terra
si son alzati

l’ultimo mercato prima della fine del mondo
è l’altalena delle voci urlanti
boati che rintoccano lo snocciolarsi la folla
e imprecano guadagno
e sicura occasione

tende di travi di tele
pigne di noci e fragole

il mercato alla fine del mondo
sull’orlo del burrone del vento
a cavallo di gioia e morte
com’io nel mezzo
con divina che detta l’andare i passi
come fosse la carne più dolce delle mele rosse
è peccato di gola
e di parole lasciate l’onde
a far guardia del confine
tra mare e sole
tra la luce e la cecità
tra’l mi silenziare e la passione ruggente

con le dita impastate di tagli
e le unghie macere di vino
spremo i nostri sogni migliori
col nocciolo duro dei sassi poesia

s’incendia un tozzo di legna
e brucia carcasse di vita
che son fumo denso fin oltre i respiri
per sempre nella cassa del ricordo
dove sbotta il cuore al sorso dei piaceri

il fumo mi scivola
vicino
dio sembra lasciarmi
stare
coccolato nel mio angolo
limpido
tra pozze di nero e ombre di sporco

lo spirito m’incendia esplosione
che dio l’ho visto teso nella mano di molti
con le rughe del sopravvivere
alla condanna di trascinarsi da un burrone all’altro

la fiera
l’immensabile
la meraviglia
il baciarsi folle
nel pozzo più fondo
con l’ultima stella brillante

dondola
folla come onde ventagli
in vampate rosse
di visi densi e pugni stanchi

il funerale del partigiano giovanni
è oggi vivo
i segni dei chiodi della bufera
tra i nostri visi
limpidi e giovani
e smarriti la sera

la libertà oggi si risorge morte
scordata la tempra della terra
del sole
dei fiati la notte
della vita dei nostri fratelli
dei sorrisi zitti dei nostri compagni

il funerale di giovanni è visi aggrappati
le aste delle bandiere
è rosso profondo e medaglie come lacrime
che son frutti e fiotti d’applausi
fitti in questa selva
di mani bracciate
d’un lutto ch’è più lotta
e vecchi in trincea la nostra giovane storia
fragile senza comandanti e baldoria

il funerale di giovanni
raccolto e sparso molto
è la mensa di piccoli chicchi d’eredità
invisibile
strascinata secoli
come istanti lampanti
di scarpe rotte
e spine nell’andare avanti
oggi un vuoto assordante
dove rimbalza
il nostro silenzio
e bici come proiettili

il funerale di giovanni
è un’impronta
non un’ombra
è la luce che corre abbagli
granelli grattati l’età
e cortecce di rughe come cornici di voci

sangue e lotta comunista
conquistata vinta
un giorno di sole e risa
milano di poca tristezza
e troppa tanta
resistenza che manca

i massi delle parole fantasmano il fiatone
spaccato gelo tra le foglie
come sangue e fragole rosse
di tutti questi spifferi parole
che fischiano il vento e tremano
come rovi
le more

le voci ch’inchiodano i peccati ai loro untori
le voci dei bisbigli e il marcio nel mondo di fuori
la voce nel pozzo come il buio nel gorgo
la voce che spreme speranze come figli,
al patibolo della coscienza
crescon sordi
sull’orlo del precipizio delle urla

le voci son croci che inchiodano i cristi
le voci son tristi farfugli funesti
la voce spezzata dei singhiozzi caduti
la voce dei servi per mano i muti
le voci che rincorrono i folli per mano i silenzi
la voce di molti strozzata
per mano i potenti

talvolta accade la luce che cade
se’l fianco resta scoperto
senza spine
senza rose
senza nozze
senza spose
come un chiodo piantato la voce
come un singhiozzo pestato nel pozzo
del sospiro d’un torsolo di vita
morsi a quintali sbranandosi le dita

gli untori alle porte della peste
le matrone nei bordelli per le feste
partigiani  di marmo tra le montagne
la rosa, il suo principe e le lacrime colme
le soffiate degli infami per gli sciami e le divise
un soffio d’amor ancor l’abbraccio per gli amanti
le voci dei bisbigli per chi comincia ad esser stanco
un fantino il galoppo del traguardo
un tavolo e’l silenzio dell’azzardo
uno sguardo che son cento parole
un sospiro, il burrone ed un onda il mare
un fiume in burrasca affogato la riva
menzogna nata morta
che si crede d’esser viva

i santi son eroi distratti che guardan indietro pur andando avanti

poesia per le labbra cucite
per le scintille sopite
per le gesta scolpite di getto
per le voci piene
quelle tremanti
quelle dense paura
buttate nel cesso

poesia per le nuvole notte
nascoste gli scuri del cielo
gelate dal tocco già nero
della sera caduta in ombre

poesia per le nuvole l’alba
che s’alza e già scalcia
il giorno per mano il sole
nascosto dal loro torpore

poesia le nuvole il tramonto
che s’incendiano rosso caliente
e fan lingue di fuoco l’orizzonte
corron dovunque per mai esser stanche

nessuno si conta solo con lei
s’alza il canto e scende la pioggia
avanti o popolo alla riscossa
della storia giusta conquistata vinta
di battaglie sangue rosso Comunista

Maso è il gigante uomo
ha il passo fermo
di sua madre dolce
in viso il fascino
di Stalingrado che resiste
te grazie per esser
fiamma viva di lei
mattino d’una notte accesa
dei fischi del vento
del dovere andare avanti
se tramonta la primavera
del sol dell’Avvenir

lacrime splendide portano amore
Milano sotto un pianto di pioggia
si battezza all’umiltà della rivoluzione
l’abbraccio della libertà con la passione
madre e figlio come poesia e parole
in musica d’un canto ch’esplode
triste del fragore d’una vita passata
assordante speranza nel silenzio dei pugni
stretti
alti
verso il cielo di tutti
lassù non c’è trono perfetto
il paradiso per l’anima è ricatto
di cristo martire ieri risorto
vanto d’un dio chino penitente
Anna Partigiana oggi viva per sempre.

spino bocciolo di rosa
dolce valanga passione
giovane sguardo tenebra
mia senza freno esplode
poesia bollore
poeta ginestra
più fastidioso del fracasso
questo scarabocchio
piroetta il moccioso
nano di speranze
inchiodato al suo picco d’acrobata
io e l’ometto solo
con la fata del peccato
fuoco mio da perderne la testa
in questo addio spezzato
in fermate a singhiozzi
fanciullo mi rigiro tra le lenzuola
se nei mondi che passano
brilla in me un ricciolo sul sorriso
uno scampanellio
è l’addio d’una farfalla
e l’ometto resta solo
per accompagnarmi per sempre

naviglio realtà spettacolo

risacca appena lo stridere le corde
dei barconi strizzate la corrente,
qualche perla ancor mostra
tanta troppa città malata.
ciottoli di fiume come coriandoli a novembre
gettati nel vento e nella pioggia
in pozzanghere di quadri d’aceto
di penombre bruciate dalla solitudine.
il mi spiritare arriccia
il naviglio stregato
fermento lamento des artistes,
tele pitturate denaro
mentre l’arte riposa
chiusa con un catenaccio
a guardia d’un portone bruno di ruggine
e alla vespa gialla del barone di Munchausen.

sorridere senza aver nulla da ridere
è Milano che piange

nicchie di scale sospese
dedalo dado a sorpresa
in gradini che salgo dal naviglio
fino al vapore nero ottocento
delle stufe abbracciate ai grembiuli
lavati a colpi di sapone
sul ciglio della ripa.
se da fuori s’odono
sol chiacchiere schiocche scocciate
qui sibila la lingua del biscione
striscia lisca d’acqua densa
d’un naviglio mai stato fiume
ch’ora non sogna più il mare.

tra i ricci delle belle
l’insistere del ridere è Taormina d’estate
il racchiudere tra un abbraccio un bacio è Taormina la notte
otre le stelle

spicchi di mare aspri
soli rossiscono la gioia
di gocce traboccanti sparse
a sorriso nel vento
dolce orizzonte sospeso
dal trono d’onde e la corona tramonto oro

c’è una sedia in più sulla spiaggia, Taormina riposa
un sospiro ti lacrima lo sguardo

medaglie argento sporco
frutti dolci caramello lucidi
ricco corso di mare.

la storia raccontata dai pupi
fila come sogni di notte
incanto desto del saperli sogno
svegli prima o poi
con gl’occhi vispi a infranger
spruzzi alla sorgente della cascata

scesa Morone
si fa meraviglia gettata scalini ripidi
sparpagliati accanto a cento lune
appese come sorrisi.
me palmo e penna
terra vergine per una poesia
d’un seme sventrato di passi
accovacciato tra l’onde sbeccate

una donna in carrozza
taglia a testa riversa la folla a fette
fulmineo argento vivo
madre di Mangiafuoco bambino
prurito ricciolo tremulo
com’un sacco di gioia comodo

Taormina spazzola saette luccicanti
nodi arricciati d’ulivo
prima rido poi scrivo
su d’una vernice fresca cangiante
come un bisbiglio strofinato all’orecchio

che un pochino sorrido, ma di certo non sganascio
star di certo qui
in questo mio attimo palpito di buio ferito dai fari
in questa foschia densa come la rugiada che sbuffi con lo sguardo
stritolato morbidamente moribondo dall’abbraccio tenero del letto
al pensiero di me giocoliere che lego gl’attimi a distanza d’una notte
mentre tu t’accendi sole e quindi mattina fresca.

il mattino ha l’oro in bocca
su bene diritti con quella schiena
‘n, due, tre pedalare su
forza signorina che si fa tardi
ma che noi non si farà tardi mai
non se c’importa il cammino e non l’attimo
mostraglielo coi denti Anna incanto
che tu a nanna saresti restata volentieri
ch’è un imbroglio la scuola
al sabato mattina

noi che si rema contro la notte
si vede quasi l’alba la sera
il sole tra le stelle
il tram tra le guglie
mentre il buio t’ammicca
con uno sguardo sprofondato di seduzione disperata

noi che si rema contro la notte
si sta la sera a letto a sognare di sognare
non ci si ricorda di tirar su i remi in barca
il mondo ci sfugge al contrario cascandoci addosso
ma la nostra forza è una scintilla che brucia
soffocata dalla luna più testarda
ai piedi delle cascate del cielo

ha le labbra lucide per la marmellata
Barcellona bambina
sposta i monti e divide l’onde
al guinzaglio del sonaglio della gente

il poema per la città a sorpresa
comincia così
con poesia semplice
che sta nella quiete immobile
dello stupore impastato di sole
nel tocco leggero
d’una foglia che si sbreccia dalla vita

il liquidare di forme colate
e’l sapore delle strette di mano
sono calcati alle conchiglie
cresce il profumare mare
al passo di spingersi ubriachi
verso l’intrepido inquietare dell’esserci
nell’attimo intrecciato alla sensazione
dello sguardo che ti circonda

un uomo coperto di polvere
con la testa grattata fin le idee per la furia dei pensieri
strozza un gallo barcollando
tra gli sputi della solitudine.
un ghigno traverso muto d’assenzio
è un vecchio poeta soffocato
che s’è dimenticato in fiamme
una zolletta di genio in petto
com’in un bicchiere vuoto

ho colto un fiore che mima la rabbia
da vederci riflesso il borgo dal quale l’han soffiato s’un’ape
snaturata dalla noia
come il fascino in una puttana

ecco finalmente me
tra le chiuse del patio del palazzo della fantasia
con i ginocchi sbucciati
a dar calci ai fantasmi del mezzogiorno
col sudare che spreme la fronte
pennellato in una cornice vuota
ch’è arte d’ovunque
appesa ai bordi dell’essere
libera
e senza chiodi nella vita

ho visto vincere il più forte in una guerra tra statue
una donna rossa con lo scialle giallo e il cappello nero
le fisarmoniche orchestrate degli zingari
le sedie che si mangiano le piazze

il poema per la città a sorpresa
finisce così
con poesia disciolta nella vita
in ricordi troppo grandi
per l’infinito rotolare della penna

il pazzo della stazione di Grosseto
quest’estate racconta
del suo camel trophy del tredici
che fece per i debiti da pagare
m’alle domande sfugge
trottolando le ciabatte
come pentole che fracassano

quanto m’affascinano i tabelloni
dei treni alla banchina di Grosseto
pare siano palpebre chiuse
in attesa di sorprendere
di scatto il creatore
distratto dalla fantasia
per poter così morire
nel sogno libere dalle catene
dello svegliare viaggi
quest’estate qualsiasi

le traversine di cemento
non si muoveranno mai più
tra le noci di granaglia
della stazione di Grosseto
sono il senso dell’eterno
quotidianamente inchiodato
alla terra per correre
nel contrasto furioso
del fracassare deragliato
del frenare il treno la corsa
nel silenzio d’estate i binari

la statale stasera
risuona di giovani forti
come mai lo è stata di nuvole dense
che sbuffano vento
e sentimento a stento

la statale stasera racconta
striscioni strascicati colati scale
e visi lucidi di sguardi vigili.
la rivoluzione del pane
alle porte del sapere
è fiotti di gioia
e spuma di sponde
che dalla risacca
esplodono uragano di pezze e vento
col tuono portento
d’un solco cemento
che son semi gettati il domani
d’un futuro fracassato del vibrare
d’istinto le mani o
di rocce libere
che son sassi duri
come pugni chiusi.
come fosse muraglia di respiri
sorge credere e divenire
come spilli e sapore sapere.
avanti così
folli nel gettar monete
al circo degli untori
al braccio dei veleni
che son solo pensieri
morsicati la gente
nelle piazze
per chi le sente

la statale stasera dal basso e d’ovunque bicchieri e sigari
è tempo esploso per sempre
come oggi fosse la prima volta
che’l sole cancellasse la pioggia.
e ho le suole colme di tappi sbocciati
che schiocchiano passo dopo passo
e incalzano la corsa
oltre gli ostacoli del vorticare
occupato d’eccezionale d’ovunque

il mio desiderare arriva oltr’il possibile
avanti la soddisfazione
fa mangiar polvere al viver comune
alle vite che nascono e muoiono
e basta
e nient’eterno

oggi l’incredibile
è vedermi in poppa
forse già sulla cresta dell’onda
con il braccio teso
e’l coltello alla gola del capitano
ch’ha il mio volto da ragazzo
e la mia stessa paura

le stelle’l vento di mare
sol le fiamme della mia rivoluzione
attorno alla follia della disperazione
d’esser solo nessuno
tra troppi qualcuno

la notte nevicata in sassi di fionde farina
è la più brillante che mai sarà
l’ultima raffica alla fine del mondo
che io unico per sempre mio
strappo al torpore dell’esistere
ribollendo al culmine della scintilla

biglie di cotone fumanti rimbombano l’atmosfera
del mondo più splendido della mia vita
nella vita migliore delle vite migliori da vivere
nel tutto gelidamente perfetto
fragrante come un frastuono

i miei compagni sono l’indelebile
della traccia che mi lascio le spalle
come questa neve cadente seminata manciate
soffocano dolcemente
i miei spigoli vivi
e mi crescono ogni sorso migliore

in questo temporale di neve
c’è chiunque che m’applaude per strada
e m’urla d’andare avanti
e io chino al volere del precipitare
cascate di chicchi cristallo
col braccio esploso gl’urlo
che ce la si farà !
che Ramona ha sbandato danzando fin casa
per gettarsi spiro sol sotto il rifugio

ci s’è creduto col vento di traverso
e lo s’è piegato al nostro soffiare
ch’è poi poesia sull’orlo della fine mondo
stanotte fonda di neve d’ovunque
per l’incredibile irripetibile distratto del destino
sottratto una notte qualunque

la poesia per le nostre carezze bollenti
sta tra le sincopi del mio respirare
tra il sapore sale premuto labbra
tra i nostri silenzi
lampanti di sguardi

pensavo noi persi l’un dell’altra
sull’orlo del precipizio del brivido
unici e primi d’ovunque e per sempre
ma giusto è pensiero
e presto sfuma ricordo
come un passo la risacca spuma

rigiravo tra le coperte che paiono un intreccio d’origami
quel vizio del presente
ch’è gettarsi nel passato
e abbandonarsi la malinconia
di saperti d’altri
disciolta amore
e sentirsi goccia di mare
e non sorgente pura a cascata

poi annego questi miei fastidi
e ti ritrovo per me
come fosse la prima volta
come fosse per sempre
che il mio vivere moccioso è così,
ogni giorno ringrazio le ginocchia sbucciate
la mia foga nel correre
nel cascare
nel rialzarmi più forte

il racconto poesia del saperti a terra
ciondola meno l’onde al vento di mare
ma soffia dolce
e s’alza tempra di vele nere

Milano
ormai settembre rovescia
frotte di gente strappata al sole
e sol qualche tintinno sfuggito le campane
mi spreme vita
e voglia di silenzio
e di stare ad aspettare

si capovolge il viver comune
perché oggi scrivere suona nuovo
e vecchio lo stesso istante
come il fiatone nei dintorni della corsa

le ragazze a Milano
sbandano tra i marciapiedi sdraiate
la scommessa d’esser donne fresche
e vestiti troppo larghi
più che nella taglia
nel cattivo gusto

un uomo in camicia e rossetto
divampa i distratti dalla noia
e gli regala un motivo per sorridere
o almeno per ricordarsi com’è
ridere
e non esser felici

scavo Milano d’ogni parte
ma di buche che luccicano
ve ne son poche
o forse ormai poco mi lascio
abbagliare

se dalla carta di questo ritaglio
nascerà un seme oltre
non è che un morso
di sangue strappato l’indifferenza

ora scappo
la borghese sui falchi
strascica le radio
che chissà di che discutono
i loro manganelli
ch’ormai oggi
a Milano
c’è rimasto ben poco da stordire

Tira calci e pugni
Tirali forte
e forte ancora
Calci e pugni
m’ovunque ti giri
spigoli vivi

Brulicare di piedi scalzi
e di saggi in barba bianca
in un India che graffia e
brucia tra le piaghe

Quindi oltre non posso andare ?
Mi rigetta fiero lo spirito di tali terre ?
Non son io quel gregge informe
che  tanto vi nausea !
Per il sorriso di chi è compiacente me
ne potevo pur restare a casa.

Cospargetemi di porpora fine
ingiallite il mi sospiro di spezie piccanti
l’animo mio guru fuggir vuole
tremar mi fa e tutto mi duole

Con sguardo scintillio la sera
scorgo tra nessuna luna e nessuna stella
la rabbia d’un popolo
che di pace combatte

Son come l’ombra che striscia
quella d’un sole che spicchia
onde giganti spente in mare
nel silenzio che sbatte tra i vagoni regionali alle otto di sera.
Si sfaldano i frastuoni degli spiriti in carriera
rossetti di ragazze sbraitano svelando il trucco
son solo speranza e vita ch’ascolto
voltato tra i ricordi dei sedili di seconda.

sbirciando la partenza son fuggito
per un ruscello cristallino di boschi
di smeralde margherite ridenti,
son fuggito da te com’un brivido ghiaccio
or mi lascio
cado e
ti bacio.

m’è lo scuro corvaceo
d’una gobba profonda
d’un lampo m’accorgo
c’oltre al non esser sordo
alita e morde il manto
il mi sguardo d’ovunque
com’un guanto.

cinguettano le gocce
spalmandosi sui davanzali
nei gerani rossi invasati,
lassù coccian bocce infernali.
son dita pallidi e fini
scheletri di forme contorte
sbatte il vento le porte
il fulmine disegna i confini.
s’allontana borbottando
mi cinge pazienza al braccio
punta un dito adirato
squarciando il cielo di ghiaccio.

il pilone

sbuffo di stantuffo pigiato
con rabbia sopita di valanga di rocce
avvolte un asciugamano inzuppato di fango
tra ossi di ferracci e bulloni
la macchina sventrata in un attimo
di nulla e violenza intensa

Ci ha salvato
l’ingresso del cimitero
il pilone che lì manca

Comandini segna di piede

abbracciamoci ch’il vino è versato
la bottiglia in frantumi.
Appena due minuti
di goliarde canzoni da coro e

Comandini segna saltando mentre sembra Van Basten di testa

urla e pestoni
pugni e spintoni
c’è chi lo dice campione
i cugini serpenti sbudellati
tramortiti in mezzo ad una strada
son figli di nessuno.
Prima di peccar d’etere
sbraccio abbracci a

Giunti che danza attorno al pallone e gl’affida un trucco di prestigio

derby danzereccio di voci grattate
nel tinntinnar leoni la fossa
con tre reti rimaste nascoste
perché la poesia s’è consumata
nelle sorsate e nelle lacrime agl’occhi
A casa Marcello
con l’Enza ch’abbaia

ora nell’immenso del letto
cammino ogni passo indietro
senza calpestarli mai
perché è terra coltivata
nasceranno fiori con la primavera.
dorme sorridendo ivan
nel giorno tra due notti
ha fatto tanta strada pura
che lo spirito ancora marcia
sparso tra tutti sfiorati carezze
come certezze arricciatissime
splendori di vita.

Maurino
perché ti sei viziato ?
Maurino
c’era da bere
da dire da fare
Maurì
il tuo posto era accanto al mio
solo poco più in là
d’ovunque
Maurì
quanto sole hai lasciato
tante belle fanciulle da baciare
tutti a ballare insieme

ho danzato un cammino
da Perugia all’orrore
tra soffici zolle oltre
le spine delle mine
dell’Afganistan secco
e crepato e polvere
dove i semi soffocano
per il sangue versato.