il pilone

sbuffo di stantuffo pigiato
con rabbia sopita di valanga di rocce
avvolte un asciugamano inzuppato di fango
tra ossi di ferracci e bulloni
la macchina sventrata in un attimo
di nulla e violenza intensa

Ci ha salvato
l’ingresso del cimitero
il pilone che lì manca

Tira calci e pugni
Tirali forte
e forte ancora
Calci e pugni
m’ovunque ti giri
spigoli vivi

Brulicare di piedi scalzi
e di saggi in barba bianca
in un India che graffia e
brucia tra le piaghe

Quindi oltre non posso andare ?
Mi rigetta fiero lo spirito di tali terre ?
Non son io quel gregge informe
che  tanto vi nausea !
Per il sorriso di chi è compiacente me
ne potevo pur restare a casa.

Cospargetemi di porpora fine
ingiallite il mi sospiro di spezie piccanti
l’animo mio guru fuggir vuole
tremar mi fa e tutto mi duole

Con sguardo scintillio la sera
scorgo tra nessuna luna e nessuna stella
la rabbia d’un popolo
che di pace combatte

Son come l’ombra che striscia
quella d’un sole che spicchia
onde giganti spente in mare
nel silenzio che sbatte tra i vagoni regionali alle otto di sera.
Si sfaldano i frastuoni degli spiriti in carriera
rossetti di ragazze sbraitano svelando il trucco
son solo speranza e vita ch’ascolto
voltato tra i ricordi dei sedili di seconda.

sbirciando la partenza son fuggito
per un ruscello cristallino di boschi
di smeralde margherite ridenti,
son fuggito da te com’un brivido ghiaccio
or mi lascio
cado e
ti bacio.

m’è lo scuro corvaceo
d’una gobba profonda
d’un lampo m’accorgo
c’oltre al non esser sordo
alita e morde il manto
il mi sguardo d’ovunque
com’un guanto.

cinguettano le gocce
spalmandosi sui davanzali
nei gerani rossi invasati,
lassù coccian bocce infernali.
son dita pallidi e fini
scheletri di forme contorte
sbatte il vento le porte
il fulmine disegna i confini.
s’allontana borbottando
mi cinge pazienza al braccio
punta un dito adirato
squarciando il cielo di ghiaccio.

il pilone

sbuffo di stantuffo pigiato
con rabbia sopita di valanga di rocce
avvolte un asciugamano inzuppato di fango
tra ossi di ferracci e bulloni
la macchina sventrata in un attimo
di nulla e violenza intensa

Ci ha salvato
l’ingresso del cimitero
il pilone che lì manca

Comandini segna di piede

abbracciamoci ch’il vino è versato
la bottiglia in frantumi.
Appena due minuti
di goliarde canzoni da coro e

Comandini segna saltando mentre sembra Van Basten di testa

urla e pestoni
pugni e spintoni
c’è chi lo dice campione
i cugini serpenti sbudellati
tramortiti in mezzo ad una strada
son figli di nessuno.
Prima di peccar d’etere
sbraccio abbracci a

Giunti che danza attorno al pallone e gl’affida un trucco di prestigio

derby danzereccio di voci grattate
nel tinntinnar leoni la fossa
con tre reti rimaste nascoste
perché la poesia s’è consumata
nelle sorsate e nelle lacrime agl’occhi
A casa Marcello
con l’Enza ch’abbaia

ora nell’immenso del letto
cammino ogni passo indietro
senza calpestarli mai
perché è terra coltivata
nasceranno fiori con la primavera.
dorme sorridendo ivan
nel giorno tra due notti
ha fatto tanta strada pura
che lo spirito ancora marcia
sparso tra tutti sfiorati carezze
come certezze arricciatissime
splendori di vita.

Maurino
perché ti sei viziato ?
Maurino
c’era da bere
da dire da fare
Maurì
il tuo posto era accanto al mio
solo poco più in là
d’ovunque
Maurì
quanto sole hai lasciato
tante belle fanciulle da baciare
tutti a ballare insieme

ho danzato un cammino
da Perugia all’orrore
tra soffici zolle oltre
le spine delle mine
dell’Afganistan secco
e crepato e polvere
dove i semi soffocano
per il sangue versato.

Saluti spiriti spigliati

su d’un tetto di terra di Mori e pastori
son le fate ch’accompagnano il volo
delle lamelle d’ulivi annodati
rami vivi dei pensieri miei
sentieri oltre lo sguardo.

poi pile secche di pietra e profumo di terra rossa
impastato tra le mani dell’oltre poi ch’Ostuni
incastonata di preziosi puri brillanti
quasi sollevo il mondo onda di mare
solcato da lampare e vascelli
lor me portano a riva
schiocchi di spruzzi
di sale vivo e
spiriti lampi
d’estate.

Mi dispiace di mancare ai nonni che riposano insieme tra la mia poesia, solidi unici istanti di pagine accanto gettate al vivere dell’onde, che tra preghiere e parole, ne fanno la distanza in questo mare.

Siam ragazzi tutti luce e nuvole

Sorrisi aspri è una Sicilia
dolce del cuore degli aranci
sfrega l’urlo i respiri che
s’impolverano di lotta e
del nulla di quest’aia deserta
scalciamo per scoprire
la terra delle nostre radici
e delle nostre magnifiche
speranze
Poesia di cocci sparsi
di me moccioso fatto a
pezzi

Siam giovani scintille

Siam giovani scintille in verità, ci animiamo per ogni gioco e canticchiamo rallegrati ch’è molto ciò che possiamo essere, ma sempre ci tratteniamo dal fare ciò che ancor più splende: infuocare ogni furore. Libera scelta in tutto e per tutto, tra le cose giuste e quelle disperate, per poi trovar conforto là dove lo spirito ama e ascolta le speranze amiche. Se mai questo fosse troppo s’ascolterà il lamento straziante dei rumori che grattano dentro, rimbombi di dolore e denti stretti sfregati. Non siamo stolti, ciò che non ci riesce di sfiorare, sfuggente come una lama, sfreccia saettando attraverso i nostri intenti teneri: noi ci si prova ad accudirlo, ma ribelle scalcia e frigna come un moccioso. Ciò che s’intende per dir ch’è sbagliato, l’errore che poi è un punto di vista davvero minuto tra un miliardesimo di punti di vista giganti, vorrei non fosse una giustificazione per far del bene. Ma noi ci si ostina a fissarlo come una goccia cristallina d’acqua purissima e limpida in un lago di vernice verde. Sentirsi soli accesi di spirito forte è non indicarmi la via per poi accompagnarmici con forza,è il piacere d’esistere poiché null’altro resta per donare armonia ai propri fratelli.

Non dite più rispetto.

Il rispetto fa schifo.

Il rispetto è ragione in doppio petto, ma di solo cuore; ora c’ho una fionda tra le mani sbucciate, vi lancerò sassi d’assalto.

Ancora vivo pensando ai pochi bambini in strada

E’ una città di fili spinati e di sguardi militari Belfast. Il nostro cocchiere cattolico ha paura d’accostare l’auto in cima alle vie protestanti, eppure è un uomo grosso di mani grandi e occhi chini e fini, lasciati al cattolico velare d’una vergogna. Si discorre di “muri”, “cancelli” e “lastre” di pace, lamiere alte bollate di sassi e spranghate, mentre si scivola per strade che non son vie perché le strade qui se le sono mangiate le terre di nessuno, natura selvaggia incoronata di spine d’ogni cristo immolato. Qui i cattolici si chiamano rivoluzionari e marciano in divise da lutto, l’ostie sfamano gli scioperi della fame e il grido ceco della disperazione urla eco in messe dove ho perfino visto il Che come un santo tra i tanti. Un bimbo di 4 anni poco più di ieri ha raccolto una bomba carta in giardino, mentre altrove alzavano i muri di contenimento. Poco meno d’un mese passato un estremista protestante ha sparato ad uno studente ch’usciva da lezione, mentre in un salotto s’intratteneva protestando gente incappucciata di nero. In Marzo hanno lanciato una granata per strada e una madre sta traslocando proprio ora, perché, dice, l’ira striscia tra le strade  macchiate di bimbi come foglie d’autunno, chiusi nella loro rabbia terrorizzante delle troppe vendette d’un popolo di poche persone, d’un Sinn Fein che vuol dir sol noi stessi.
Parigi ancora tu per sempre
Parigi è per me il caldo della musica anni settanta, un fascino saggio che si fonde ai balconi battuti fiori d’un ottocento di passione densa come gli spettri anima dei sigari dei caffè. Le stelle di chi dorme sotto i ponti sulla Senna sono i baci che si porta l’amore che fischia al vento, tiepido rosso della passione dei martiri, profumo di respiro vivo e vivo frizzante; s’ho un pensiero per ogni camino lascio allora a questo cielo, meravigliosamente immenso come la sua città, tutti i miei desideri e le più belle speranze.

l’alba si sfalda

in anelli riflessi metallo

il freddo ci urla

addosso dal gelo

sono già affondate le lampare stelle fisse a fior d’acqua di notte profonda

smorzare i morsi del mare

verso il sole acceso del mattino

è tra le più belle speranze d’una

veglia di vino

profumo

e una valanga di vento di viaggi

lo sguardo si spoglia sul neon d’un onda poesia

s’intondano come curve conchiglie senza perle

carte da gioco segnate

che per quanto le si possa mischiare

intrecciano sempre la stessa sorte

se con esse poco s’azzarda. C’è

mia madre che ride s’un pozzo,

lo scatto d’amore è di mio padre

gliela vorrei far vedere ora che vivono dispersi

di certo non si sono scordati. C’è

un sacco di gente che ride

gente ch’oggi non ha neppure un dente

di certo tra gl’abbracci han brindato per sempre

ma chissà che vento gl’ha sparpagliati.

Son colori da anni settanta

gialli splendenti senape

speranze scoperte di polvere

soffiata con tanta ragione d’alzare

vento come passione

i baci della contestazione brillano tra sguardi accesi.

Vi sono lacrime affacciate al mi sguardo

le stringo a questi spiriti andati

ma se piango io che neanche c’ero

per dio urli chi c’era davvero.

Vi racconto che mai v’ho incontrato

voi d’incalzo intanto spuntate

chi precede un ritratto del sole cresciuto

chi strade in processione d’una Sicilia che sorge. C’è

il trambusto d’un meriggiar in campagna

con il Fran che beve e mangia

che poi si vede ch’era lui il giullare

anche s’ora la pancia inganna

ha sempre avuto movenze dolcissime.

Ci sono tutti i viaggi che m’hanno portato

le carezze schioccate e sguardi stretti

tra sorrisi e fronti tese.

Stanno in basso le foto di casa

si lasciano alla luce d’un giorno ch’in loro sbiadisce

ricordo d’averle vicine d’un lampo

divampano voci

che non riesco a sentire.

il nonno ci saluta mentre io nasco e lui muore

m’ha fatto un dono in lacrime e speriamo c’anche la mamma presto si rassereni

è il nonno ricordo come le foto ad incastro di Minny e Topolino

quelle di pezzi grossi, quelle c’anche se le guardi sparse ti regalano due sorrisi bianchi

e non so proprio come continuare qui solo che bagno da per tutto

con il nonno ch’è il primo che vedo silente alzarsi oltre.

vent’anni fa nascevo strillando

oggi cresco ascoltando le voci di chi parla con parole semplici

sono qui e non c’è nulla da fare senza gli squilli degli miei amici che aspettano

per bere e mangiare questa sera solo pensieri semplici

pensieri che non cancello più perché c’è qui il nonno che resta e detta

ora che gli ho messo una mano sul cuore non sento danzare niente

è duro freddo come una mela stagna e so che è brutto

ma la poesia si consuma nei divampi che piango accesi

così fatta se sono solo oggi di parole limpide e sincere

che ti dico

che vi dico.

ora c’ho vent’anni ed il nonno m’ha fatto il regalo più vero

vorrei sputarvele tutte le speranze che mi scorrono dentro

tutti si lagnano per l’occasioni persa e la zia che dice che è stupido piangere

lei che di lacrime ne ha viste tante e ne ha piante troppe

io che dentro ammicco il nonno e mi pigio il suo mondo sulla pancia

la morte oggi è un gran sole caldo

i fiori tra i fiori e’l giorno del mio compleanno

le onde del lago

le cravatte e tutte le camice

i pantaloni di velluto a coste larghe come la giacca blu che porto oggi

me l’ha data mio padre

che non si va dal nonno morto senza la giacca

m’ha detto mia madre.

e’l prete c’ha letto un libro rosso a croci d’oro d’Israele e’l signore ch’accoglie

il nonno che aveva tanti bei peccati che ora non ha più

che non è poi molto per chi non ha più niente

io a braccia conserte stringevo il mio lamento e ne scrivo la preghiera

per il nonno morto senza nessuno che s’è abbracciato piangendo

perché non c’è nulla di stupido nelle lacrime agli occhi.

il regalo di oggi ci metterò una vita a scartarlo

me l’ha scelto con cura il nonno

le infermiere vestite da fatine dispiaciute sanno che tanto soffriva

che insomma ha resistito fin questa mattina ch’è già mezzogiorno

oggi come tra vent’anni resterà solo la cenere

oggi come le urla di questi vecchi a riempire le poche parole che sfondano in stanza

pesano in quest’altro vecchietto ch’ancora parla al nonno

lui che nulla centrava e che s’è ingoiato oltre alla sua ruvida disperazione

l’aspra sofferenza dei dolori del nonno che neanche dormiva di notte

e si vede la morte in faccia rugosa e nera come la conosce

ronza tra sé senza voltarsi com’una mosca sulla carta moschicida.

se mi sento più vivo è perché m’han fatto un regalo

se stringo lo sguardo uscendo sdraiandomi sull’aria fresca intorno

è perché è dall’estate scorsa

dai bagni di Sicilia

che non vedevo una luce così.